Я воевал. Я помню войну. Она мне снится каждый день. И каждый день, просыпаясь в холодном поту, я в сотый раз поблагодарю Судьбу, что я жив и прокляну ее за то, что я выжил, оставив на войне друзей.
И в который раз я вспомню...
...- Андрей, ч-ч-ч-ерт, сукин ты сын, сюда быстрей, - кричал мне кто-то сквозь грохот, зажимая рану у очередного солдата.
... Который он по счету? Я не помню.
... К концу дня тебе все равно - кишки, кровь и прочие прелести... Ты просто тупо хочешь Сдохнуть. И не видеть. И не слышать. Забыть. Уйти. Перестать существовать там и оказаться совсем в другом месте. Но есть Долг, Честь, Друзья и каждое утро ты снова открываешь глаза и идешь воевать, и плевать, что война чужая не твоя.
... И потом через много лет я все также буду просыпаться в холодном поту, шаря рукой по простыне в поисках автомата и крича...
Говорят время лечит. Плюньте в морду тому, кто так говорит. За меня и за тысячи других вернувшихся и просыпающихся в холодном поту...