-Анна Ивановна, влюбленную женщину по глазам видно. В них поселяется по солнышку.
Неужели любовь - это тревога, когда его нет рядом? Ежечасные коротенькие телефонные переклички с одного конца города на другой:
- Как ты там?
- А ты?
Вечером в прихожей прижимаюсь к Ивану всем телом, руками, губами. Он бормочет:
- Аннушка, дождь на улице, ты в халатике... Простудишься.
После ужина у телевизора на диване свёртываюсь в комочек. Голову укладываю на его колени, чтобы ничто не мешало смотреть в его голубоватое от экранного свечения лицо, поблескивающее стеклышками очков. Знаю одно: умру в ту же минуту, если с Иваном что-нибудь случится.