Через плавно, 
Прерванную нить...
Сквозь утопший,
В тополи брезент...
Разглядеть мне надо,
Самый низ,
В тот неизвестный,
Пока что год.

Но нахмурясь,
Раздается крик...
И уже не мне,
Читают кляксы,
Моим собственным,
Немножко утомясь,
Лицом, чужие, подгибают срочно.

Тогда небу,
Остается только,
Что-то сделать, может быть на днях,
Оно еще, уснуть,
Не даст, и солью,
Разразиться так, что не видать нам птах.