Боги ушли. Мы те, кто убирает после них разбросанные игрушки.
Вчера мы убили последнего феникса. От птицы остались только посеревшие крылья. В этом и секрет, если правильно перебить хребет, они уже не загораются снова.
Самые сильные, самые прекрасные и самые благородные создания вселенной оказались удивительно хрупкими.
От вампиров не помогает чеснок, это ерунда. Хватает обычной пули. Единорогов выкосила испанка. Последний волшебник живет в Берлине и не выходит из своей ГДРовской однушки уже 50 лет.
Хрупкие, тонкие, легко ранимые. Только боги бы стали делать свои игрушки из стекла.
Лучше не думать "зачем", хотя рано или поздно этот вопрос настигает нас всех. Мы не выбирали это призвание, просто однажды услышали голос. Почувствовали необходимость разломать хрустальную вазу. Разбить старинный витраж. Увидеть храм в огне.
Но мы все еще люди. По крайней мере, я хочу в это верить.
Потому что однажды голос утихнет.
Я видел, как это бывает. Бой окончен. Драконье сердце еще бьется, но глаза уже пусты. Ты оглядываешься, словно впервые, и наконец замечаешь - его боль, его кровь, еще теплящиеся в тебе детское желание верить, что чудеса бывают и что мир прекрасен. И что ты только что убил одно из этих чудес.
Секунда - и человек ломается. Больше он не с нами. Он уходит.
Он становится тем, кто помнит.
Кто будет помнить до последних дней своей одинокой жизни, что волшебство и сказка возможны. И что он раздавил их в собственном кулаке.
Разожми ладонь. Видишь как с осколков стекает твоя же кровь?