В этом нет....и не может быть смысла.
Но страшнее-что ты это знаешь.
....Ты рисуешь летящие листья,
И весьМир в этот Миг исчезает.
Ты рисуешь отели и Ветер,
Самолёт, улетающий в Небо....
Ты рисуешь двухтысячетретий
На  листе чище белого Снега.
Всё сливается в белые пятна,
ВСЁ стирается- краски и люди.
Ты рисуешь последний Ноябрь,
И ничто в этот Миг не разбудит.
Навсегда разбиваясь на грани 
Между Прошлым и не-Настоящим,
Ты рисуешь машину на трасе
И асфальт, от осколков блестящий.
Никого не вернёт тебе Вечность, 
Даже если обрушится Небо.
Появляются тёмные пятна
На листе чище белого Снега.
Не вернуть!- понимаешь- и всё же...
Ты не знаешь,что ищешь,не знаешь....
Ты рисуешь летящие письма
И весь Мир в этот Миг исчезает.
                                       25 Марта 2007, Вечер