Облака все летят и летят, сменяя формы и смыслы. Облака все бегут и бегут, унося за собой бесчисленные образы и мысли. Снизу они кажутся ватными, пушистыми, их можно сжать в горсти. Сверху совсем не так. Лететь вместе с облаком - это лететь в белесом тумане без конца и края. Все образы, все сказки, сплетаемые в одночасье зрителем неба - белесый безликий туман, застилающий глаза, оковами давящий на крылья. Нет зрелища печальнее, чем ворон в облаках. Черная стрела - на белом фоне. Стрела невидящая, не слышащая, не помнящая, куда и за чем летит. Облако кончится - и можно вздохнуть в голубом просторе, широкий взмах черного шелка - и вниз, к земле, где нет облачных иллюзий, а есть только равнины и горы, разноцветные ковры Земного Дома. Вот и поляна. И снова можно вернуться в себя, вновь разметаться по полю и впитать глазами всю небесную высь. Но это ненадолго. Потом тебя вновь потянет туда, к облакам, ветру и туману, к стоголосому ветру, к тюрьме, лишающей чувств, но дающей свободу полета. Этот путь бесконечен. Ты никогда не будешь принадлежать земле, не надейся на это. Ты никогда не будешь принадлежать небу - пусть облака на это не рассчитывают. Ты не будешь принадлежать мне - я на это и не надеялась. Тысячи облачных образов - это Ты. Тысячи людей в горах и долах, на долинах и взгорьях, в городах и селеньях - это Ты. Все цветы и травы, все птицы и звери - лишь картины в Твоих глазах. Для тебя не существует цветов - ты черен, как ночь, о Ворон, и так же, как и у ночного неба на твоей голове две полосы Млечного Пути.
Ты растворен во всем живом, но лишь глаза избранных могут видеть твоим взглядом. И лишь Одна на всем свете сможет узнать, какого цвета у Тебя глаза. И лишь Одна будет ждать Тебя, и надеяться, что ты наконец найдешь путь среди облаков. Лишь Она знает, что наступит миг, когда туман не сдержит Твоих крыльев, и ты прорвешься вперед - к Ее окну. И как только ты влетишь к Ней, твой траурный черный наряд сменится на ярко-алый, и ты веселый, русоволосый и голубоглазый закружишься в веселом танце по ее комнате. Я знаю, что это будет так. И я буду ждать тебя, Твоего знака - чтобы занять твое место.
Ворон мой Ворон, неужели ты думаешь, что это так легко - ждать? Ждать, не надеясь даже увидеть. В мое окно ты не влетишь никогда. Я никогда в жизни не увижу ни Ее, ни тебя. Ты - лишь мысль, лишь набор слов - но слова эти пророческие. Я знаю: Ты сейчас летишь, и купаешься в ветре, и тебя вот-вот пленит очередное облако моих иллюзий. Кто сделал тебя вороном? Кто заставил поседеть твою умную голову с гордым профилем клюва? И когда ты снова ворвешься в свое прежнее обличье, и заключишь Ее в объятия, так что ее платье окутает тебя непробиваемой стеной из легкого шелка. В ткани Ее платья - радость и легкость бытия, и капель музыки. А канва - моя скорбь и тоска. Я соткала это платье своими слезами и мечтами. Я создала узорчатый шпиль Ее башни и Ее уютную серебристую комнату, и я настежь открыла Ее окно, чтобы ты смог влететь к Ней. Я создала Ее саму - этот легкий стан, сияющие внутренним светом глаза, порхающие маленькие руки, каскад въющихся светлых волос, этот мелодичный смех, который ты услышишь, когда будешь с Ней - мое созданье. Что проку создавать множество Миров-шариков, когда можно создать одного человека, который может быть их Галактикой. Она - мой дар тебе. Я тебя никогда не видела - я тебя чувствовала. Полюбила твою печаль и твою радость, твой труд и твою лень - и они стали моими. Я стала Тобой, и приняла на себя все, что мучило Тебя - получила Силу. Но зачем мне Сила, если нет Тебя? Зачем талант, если нет Тебя? Тебя не нарисовать, о тебе не спеть, и слова мои - все равно не Ты. Тебе можно лишь подарить любовь. Лети к ней - она ждет Тебя.