Ода бетонным уродам

О, уродины бетонные, стальные ублюдки прогресса,  
вы, чьи рожи, искорёженные временем, напоминают  
то ли гримасы сонных чиновников, то ли окаменевший смех сатира,  
приветствую вас! Вы - истинные памятники нашему веку,  
где красота сдана в утиль, как битая посуда в пункт приёма стеклотары.  

Ваши трещины - это шрамы от потасовок с гравитацией,  
ваши арматурные кишки, торчащие, как рёбра Достоевского,  
говорят о жизни больше, чем иные поэты.  
Вы - некрасивы, как правда, и вечны, как ложь в протоколах.  

Когда дождь, этот пьяный маляр, красит вас в цвет тоски,  
вы становитесь похожи на мокрых философов,  
что толкуют о смысле бытия у пивного ларька.  
А снег, как старый косметолог, пытается прикрыть ваши изъяны -  
но тщетно! Ибо уродство - ваша икона, ваша реликвия.  

О, бетонные калеки! Вас лепили пьяные прорабы,  
вас кроили по чертежам, где цифры спутались, как в дурном сне бухгалтера.  
Вы - дети квадратуры круга и братья моей тоски.  
Когда вас снесут без жалости (а вас снесут - для нового торгового центра),  
ваш прах ляжет в основу новых уродцев - таких же честных и таких же кривых.  

Я бы поставил вам памятник, да не из чего -  
всё уже использовано: мрамор - для бюстов, бронза - для вождей.  
Но если когда-нибудь Господь устроит суд  
над архитектурой, я встану и скажу:  
"Они хотя бы не притворялись шедеврами".  

А пока - спите спокойно, серые великаны.  
Пусть голуби гадят на ваши плеши,  
пусть подростки пишут на ваших щеках "Здесь был Вася",  
пусть вы - всего лишь бракованные кирпичи в стене мироздания.  
Зато вы - честные. Как грыжа. Как совесть. Как этот стих.