Ода тем, кто не понял 

(посвящается всем Антиповым этой жизни) 

Вы стоите у станка или в кабинете,  
в галстуке, пропахшем нафталином власти.  
Вы мне: "Бобров, хватит чушь нести!"  
А я вам: "Товарищ, да вы просто не в той реальности!"

Вы думаете - я спился?  
Нет, я просто разбавляю реальность метафорой!  
Вы верите в цифры, в планы, в сроки?  
А я - в то, что вот этот диван - последний оплот свободы!  

Вы кричите: "Где отчеты? Где дисциплина?"
А я шепчу: "Смотрите - вон трещина на потолке -  
это же явный след метеорита,  
или может, ангел пролетел?" 

Вы - "Бобров, да когда ж ты повзрослеешь?" 
А я - "Когда вы перестанете путать взрослость  
с умением сгибаться".  

Так и живем: вы - в своем,  
я - в своем.  
Вы - с премиями,  
я - с рифмами.  
Вы - с начальством,  
я - с портретом Ленина,  
который, кстати,  
давно со мной на "ты".  

P.S.  
А если серьезно -  
я вас не виню.  
Просто жаль,  
что вы никогда не поймете,  
как это -  
пить чай в три часа ночи  
с вождем мирового пролетариата,  
и смеяться над тем,  
что оба мы -  
чудаки,  
которым место  
либо в учебниках,  
либо в психушке.  

- Казимир Бобров,  
охранник-поэт,  
которого вы никогда не поймете. 

(написано на обороте акта о недостаче мыла в мужском туалете Минздрава)