На исповеди был,
В грехах покаялся.
Но легче, знать, не стало.
Февраль тому виной,
Иль может возраст?..
Тоска...
Тоска вонзила в душу жало.
И печь не топлена,
Промок от течи хворост.
Бессонница...
Нежданно ревматизм...
В стихах лишь Эго -
Полный кризис жанра.
Сосуд таланта пуст, беда!
Беда пришла - поэта бросил Даймон.
Пиала чая, 
Рюмка коньяка.
Компьютер от рассвета до заката.
И непомерно тяжела рука,
Легла бесчувственно 
                    на дуло автомата.
Откуда ни возьмись
Сова вдруг прилетела, 
Мохнатая, загадочная тварь, -
Застыв в пробоине окна,
Сидела и глядела.
Погас, меж тем, на улице фонарь.
Все та же комнатушка - ни души.
Ночами беспокоит мышь норушка.
И друг все предлагает анаши
Курнуть, обняв пивную кружку...
Твердят, а ты сходи, купи минет,
Забей, ведь можешь, вкусностью хлебало...
Но дня яснее видно - счастья нет!
Как, впрочем, никогда и не бывало.
Мечты, мечты...
Дворцы из хрусталя.
Лелеять и стеречь - да б не разбилось...
Помилуйте, друзья, 
Но без словечка "бля" не обойтись,
Ведь ни одна не сбылась.
Глухая одиночества тюрьма
За стихотворные с небес пречистых кражи.
Поэту вечно горе от ума,
Его удел, знать, выгореть до сажи...

Святая Лира годы обожгла.
И верить хочется - ещё он посмеётся...
Но все к тому, что молодость ушла,
И все к тому, что больше не вернется.

2007 год