Графит легко ложился на бумагу, словно это было его первым и единственным предназначением. Штрих за штрихом он очерчивал сначала общие формы, затем постепенно углублялся в детали, добавлял игру света и тени.
Счастливчик рисовал столько, сколько помнил себя. Наверное, это давно должно было стать чем-то привычным и обыденным, но художник не думал об этом. Изо дня в день он удивлялся тому, как на белом полотне рождается нечто новое. Образы, постепенно проявлявшиеся на бумаге, не были ему знакомы. Но странным образом Счастливчик чувствовал их родство. Незнакомые люди? Нет - друзья, которых он еще не встретил. Пейзажи, которые могут существовать только в чьей-то фантазии? Нет - лишь отражение тех мест, куда он однажды обязательно дойдет. Целый мир, рождающийся из Пустоты. Его Пустоты.
Художник отложил карандаш. Сделал несколько шагов и оглядел свою мастерскую. Оглядел Вселенную, сотканную из самой тьмы. Его картины, как звезды, рассеивали мрак, тем самым создавая впечатление того, что их автор реален. Счастливчик шел мимо них, прекрасно осознавая, что у этой дороги не будет конца. Бесконечная галерея того, чего нет. Иллюзия смысла. Иллюзия значимости. Иллюзия счастья - так он называл ее в своих мыслях.
Шли годы. Кто знает - может даже десятилетия. Время ничего не меняло. Только новые картины день за днем появлялись в мастерской. Возможно, они были красивы, но какой смысл в красоте, которую некому оценить? А Счастливчик продолжал рисовать - ведь в этом мире не было ничего, кроме искусства.
Мастерскую наполняли все новые и новые лица. Они смотрели друг на друга, будучи одновременно и посетителями галереи и ее экспонатами. Мужские и женские. Молодые и старые. Они были разными - лица тех, кого нет. И только глаза все время были одни и те же. Большие и зеленые, с влажными бликами, оставляемыми светом на изумрудной радужке. Художник не знал почему, но ему казалось, что глаза должны выглядеть именно так.
Наверное, это могло продолжаться бесконечно, но однажды Счастливчик понял - что-то изменилось. Впервые в жизни он стоял перед холстом и не знал, что нарисовать. Иллюзии иссякли - он остался один на один с реальностью, в которой не было ничего. Знакомые глаза смотрели на него с мольберта, но художник не мог нарисовать ничего больше. Он просто стоял и смотрел на них, с каждым мгновением все глубже и глубже погружаясь в состояние какого-то гипнотического транса. Счастливчик не смог бы сказать, сколько времени прошло прежде, чем бумага, закрепленная на мольберте, начала изменяться. Белый цвет исчезал, уступая месту красному. Тот лениво растекался по холсту, постепенно очерчивая форму тонких губ. Затем темно-коричневые, почти черные, краски расплескали на бумагу длинные вьющиеся волосы.
Художник смотрел на лицо, которое было каждым из его портретов. Смотрел и понимал, что это не он создал его. Оно всегда было здесь. Счастливчик внезапно осознал - все его картины были лишь бледной тенью этой красоты. Как будто кто-то хотел описать великолепие радуги, глядя на нее сквозь толстые стекла солнцезащитных очков.
- Кто ты? - шепотом спросил он.
Тонкие губы растянулись в улыбке. Картины уже не было. Бумага исчезла, неспособная быть носителем этой красоты.
- Наверное, ты можешь называть меня Мечтой, - ответила девушка.
Они молча стояли в темноте, не зная, что сказать друг другу.
Счастливчик понял, что впервые в жизни он был не один. Художник протянул руку, желая коснуться каштановых волос, лавиной падавших на узкие плечи. Но его пальцы почувствовали только пустоту. Такое привычное ощущение.
- Ты же знаешь, меня здесь нет, - улыбка девушки стала грустной. - Это иллюзия. Как и все в этом месте.
Она исчезла прежде чем художник успел ответить.
Счастливчику казалось, что он бродил по мастерской целую вечность. Заглядывал в каждый угол, за каждый мольберт. Но ее нигде не было.
Только картины. Те, что раньше казались наполненными красками и жизнью, они сейчас создавали впечатление пламени, нарисованного мелом на асфальте. Такие же холодные и искусственные.
Иногда он пытался рисовать, но результаты этих попыток были настолько жалкими, что при взгляде на них хотелось закрыть глаза.
- Иллюзия. Как и все здесь, - эти слова не выходили из его головы.
Художнику не хотелось верить в это. Вот он - его мир - такой же реальный, как и любой другой. Он брал в руки кисть, но проходило время, а бумага оставалась чиста.
Счастливчик стоял перед мольбертом, чувствуя, что ему не хватает чего-то важного.
-Искусство - это магия, - внезапно услышал он знакомый голос, - но даже магия должна иметь что-то под собой. А ты пуст. Не стоит удивляться тому, что цветы не растут в вакууме.
Художник обернулся, но рядом никого не было.
Счастливчик закрыл глаза ладонями. Ему хотелось верить в то, что слезы тоже были иллюзией.
- Это не правда! - крикнул он в пустоту. - Смотри, вот он мой мир!
Он подбежал к первой попавшейся картине. Схватил ее и бросил в темноту.
- Вот он! Смотри! Это мои картины! - он опустился на колени, - и они были красивы, пока не появилась ты!
-Правда не всегда бывает красивой, - девушка вышла из темноты, держа в руках один из его рисунков. Она провела по нему ладонью. Бумага начала чернеть. Краски на глазах тускнели, сливаясь с окружающей чернотой, пока окончательно не превратились в ничто.
Мечта повернула картину к художнику:
- Вот это правда. Это твой мир. Хватит себя обманывать.
Счастливчик хотел возразить, но девушки уже исчезла. Привычно растворилась во мраке.
- Хватит уже убегать! - он схватил и разорвал то, что когда-то было прекрасным пейзажем, а сейчас превратилось в клочок бумаги, залитый темной краской. - Объясни мне, что все это значит!
- Это твой мир. Ты же понимаешь, все, что я делаю - это следую твои желаниям, - услышал он грустный голос. Оглянулся. Девушка стояла у него за спиной. Опустила руки художнику на плечи. Счастливчик знал, что должен почувствовать их прикосновение, но ладони прошли сквозь него, как ветер проходит сквозь сеть. - Ты не хочешь слышать меня, поэтому я постоянно ухожу.
Он молчал.
- Скажи, почему ты называешь себя Счастливчиком?
- Не знаю, - он пожал плечами. - Наверное, потому что я всегда знал - у меня есть ты. Есть Мечта.
- Но ведь это не так, - девушка провела рукой по его волосам. Прикосновение, которое художник не мог почувствовать. - Меня здесь нет. Ты один.
Она взяла одну из его кистей. Провела ей по воздуху. Темнота отступала, пятилась от нее, как зверь, убегающий от огня. Постепенно сквозь то, что всегда было мраком, начало проступать нечто, с чем Счастливчик еще никогда не сталкивался.
Оно было настолько ярким, настолько живым, что у художника перехватило дыхание.
- Что это? - спросил он.
- Всего лишь мир. Мир без пустоты, - ответила девушка. - Там ты сможешь меня найти.
Она бросилась в него и исчезла, мгновенно растворившись в буйстве красок.
Наверное, прошел год. Или два. Кто знает - может даже все десять. Время потеряло свой смысл - впрочем, как и все остальное.
Счастливчик сидел у того места, где он в последний раз видел девушку. Он рисовал, и каждая картина была ею. Любое дуновение ветра было ее шепотом. Каждый пейзаж - бледным отражением ее красоты.
Портреты и натюрморты. Пейзажи и просто наброски. Их количество росло, но художник не мог. Не мог передать великолепие той, что назвалась его Мечтой.
Не раз он подходил к пятну яркого света, в котором исчезла девушка. К воротам в мир без пустоты - как она его назвала. Хотел прыгнуть за ней. Но что-то постоянно сдерживало его.
И снова возвращался к своим картинам. Нарисовать Мечту было для Счастливчика единственной возможностью увидеть ее.
А потом он понял, что стал забывать ее. Черты лица постепенно стирались из памяти, уступая место извечной хозяйке этого мира. Пустоте.
Не стало картин. А с ними исчезли и иллюзии. Ничто вместо смысла. Ничто вместо счастья. Пустота вместо жизни.
Художник стоял перед вратами - не в силах ни сделать последний шаг, ни вернуться назад.
- Кто ты? - услышал он знакомый голос.
- Счастливчик.
- Еще нет. Но ты можешь стать им. Осталось сделать последний шаг.