Посвящается Д.

Ты родилась, лет на сто опоздав,
Явилась в мир испорченный прогрессом.

В начале века серебра и беса
Супруг твой был бы благородный граф,
А ты была бы умной поэтессой.


Ты выбрала бы Символы в Стихе
И осмеяла Образ в "Аполлоне"
Не зло. 
            Любя. 
                      Но выбор непреклонен!

И папироса в длинном мундштуке 
Лишь подчеркнула б нервные ладони.


Полынный хлад абсента, дым духов,
И декадентства мрачные пороки -
Весь твой багаж "поэзии намеков"

Сдавала б в отпущение грехов...
За новые, неявленные строки.


Поклонники бы слали конфитюр,
Заправленный в жестянку 
                       и букеты.

Заискивали б мелкие поэты,
Что охмуряют деревенских дур.

А ты рождала б тьму из силы Света. 


Любили бы Великие князья
Инкогнито твой голос слушать тоже.

Потом беда. И мрак. 
                   Прости им Боже.

Вселенская бесовская резня...

Как хорошо, что ты родишься позже.

* * *

Завидуют, ворочаясь в гробах,
Серебряного века скоморохи,
Что о тебе с банальным ритмом строки
Строчит не их богемная толпа,
А гений целлулоидной эпохи.