Аннотация: Написано в состоянии полнейшего депрессняка.
Над полем, покрытым красно-рыжим месивом, занималась заря. Полоса на горизонте стала продолжением багрового покрова земли. На снегу вперемежку с переломанными древками стрел и искореженными кусочками металла лежали части чьих-то рук и ног.
Ещё не утихли вдали отзвуки рога, оповещающего об окончании битвы. Куда они ушли? На север? На восток? Каждое движение давалось с трудом. Воин стиснул зубы и, преодолевая невыносимую боль, открыл глаза.
Он увидел небо. Впервые за много лет. Небо, не затянутое полотнами вражеских знамен. Не пробитое наконечниками чужих копий. Не запятнанное грязно-серыми тучами. Просто небо. Даже удивительно. Как же он раньше не замечал его? Но почему оно было красным? "Кровь Ангелов" - кажется, так называли у него дома эту рассветную пору...
Больно. Как больно. Даже мысли сопровождаются страшными муками. Хотя ему-то, не человеку, что? Что ему, вечность назад продавшему душу за несвершившуюся месть?..
Небо над ним потемнело и вскоре стало черным. Не было сил держать глаза открытыми. Хорошо. Если чувствуешь боль, значит, ещё жив.
Застекленевшее мутное сознание угасало. Но почему-то перед закрытыми глазами, не давая умереть, стояла странно знакомая картина: Разлитая вода...Небесно-голубая ткань её платья, смоль волос...
"Кровь Ангелов" над опрокинутым миром...
"Кровь Ангелов"...Единственное воспоминание из прошлой жизни.
"Кровь Ангелов" - нашептывало что-то в ухо.
О Боги, неужели он умирает? Воин собрал расползающуюся по закромкам сердца волю и широко распахнул иссечённые опухшие веки. Где же алое небо? Куда делись тяжелые доспехи? и боль?..
Над ним по безгранично-синей глубине неба флегматично ползли ленивые тучки. Усики ячменя настойчиво щекотали ухо. Невозможно сдержать улыбку.
Там, далеко, где осталось лежать примёрзшее к земле окровавленное тело, в последний раз сотрясла холмы тоскливая песнь боевого рога.
Воин не слышал. Её заглушил звук до боли знакомого детского голоска. Он поднялся с земли и провёл рукой по волнистому полотну ячменя. В руку ударило золотистое тепло июня. По вытоптанной дорожке к нему бежал его сынишка. Черноволосый, как мать. Он подхватывает его на руки и крепко обнимает, чтоб малыш не заметил страшного шрама на шее и внезапных, скупых слёз. Возле двери маленького домика стояла красивая женщина со светлым лицом. Она поднесла руку к глазам, защищаясь от солнца, и нежно улыбнулась.
Что-то говорило ему, что это не может быть правдой.
Всё это могло быть. Пятнадцать лет назад смуглый мальчик мог бежать к нему по дорожке, теперь превратившейся в сухой колючий пепел, развеянный по ветру...
Где-то далеко на последнем поле боя воин, освободившийся от бремени клятвы мести, заснул. Во сне он вернулся в давно покинутый дом и снова обрёл семью, так долго ждавшую его с несвятой войны. И стоило ли, не зная сна и покоя, долгие годы гнаться за тем, кто лишил его смысла жизни?