У подъезда мы сбавляем шаг. Останавливаемся. Вета разворачивается, отпускает мою ладонь. Застывает в позе "ну вот и всё, спасибо, что проводил". Взгляд прячется под длиннющими ресницами.
"Вы позвонили в Службу поддержки. Если вы хотите выбрать возвращение домой - нажмите цифру 1".
Её дом чуть выступает из строя улицы, как будто делает шажок навстречу. Достаю откуда-то паузу - из тех, что не успел потратить. Любое слово будет ошибкой.
Пауза растет. Становится большой и неприличной. Ну?
- Кстати, Цветаеву я люблю больше Ахматовой, - говорит Вета.
Фраза обрезана, в графе "контекст" прочерк. Она растет ниоткуда, даже не из пресловутого сора, который Анна Андреевна нарекла плодородной почвой для бесстыжих стихов. Смысл не нужен, он в тени неправдоподобно нужной мне интонации.
Дом подмигивает желтыми окнами. Он на моей стороне.
"Если вы хотите продолжить общение, нажмите цифру 2".
Заглядываю под ее ресницы, в мягкий взгляд. Рассказываю ему о том, что должно произойти. Улыбкой сминаю свою сегодняшнюю неуклюжесть, другой улыбкой придумываю наш следующий час. Третьей делюсь, передаю в её губы. Без надрыва, без нарочитой многозначительности - как номерок в гардеробе.
И говорю:
- А ведь это многое объясняет.
Со всей небрежностью, на которую способен.
Она берет мою улыбку. Осторожно, словно боясь уронить.
*
- Давай просто поговорим.
- Давай.
- Просто поговорим.
- Да, просто. Просто поговорим.
У слов жалкий вид - как у бездарных сотрудников, тщетно пытающихся доказать начальству свою нужность.
"Если вы хотите навсегда изменить свою жизнь, нажмите цифру 3".
Я достаю еще одну паузу. Слова расходятся, недоуменно переглядываясь - как люди с отмененного митинга.
Мы перебираем друг друга влажными взглядами. Как буддистские четки.
Кажется, пора сходить с ума.
Касания, притрагивания, поглаживания. Я глотаю свои кадыки, их несуразно много. Мы стягиваем друг с друга одежды, они шуршат, словно что-то шепчут.
Наши губы пьют крепкие коктейли, взбитые из вздрагивающих тел.
Потом небо падает, томительно и сладко, просачиваясь сквозь нас куда-то очень глубоко вверх...
*
- А я, такая, говорю "мне, типа, Цветаева нравится", прикинь? И думаю, сейчас спросит про стишок какой, спалюсь влёт. Нет, он на сиськи пялился. Да не, Вик, Антон жлобье и гонец, "папа в Газпроме, ага". А у Дениса реально мать шишка в Центробанке. Вик, ну точно, я что, шлюха дешевая, кого попало в койку тащить? В койке? Четверка с натяжкой. Фигурка - пальчики оближешь, но мальчик же совсем. Да научу, какие проблемы. До свадьбы? Ой, Вик, сплюнь.
*
- Сань, я чуть не купился, прикинь. Ахматова, Цветаева. Напрягся даже. А потом чую - она молчать не умеет. Лицо глупеет на паузах. Наш человек. Ну что я, влюбиться не могу? Ага, до гроба, не шути так. Месяц, два протанцуем. Горизонтально, угу. Не, никаких подарков, я же, типа, мальчик-студент, деньгами родительскими не понтуюсь - мама строгая. А сам духовен до охерения. Так что по соотношению цена-качество, проект года, однозначно.