У меня нет крыльев, простите.
Я часто вникают в смысл, а не в мираж
Что вы строили тщательно, обворожительно
И явно не желая его ломать.

Простите. Сзади меня лишь ошметки,
Ошметки, остатки и перья.
Быть может, еще и кровь.
Я больше не ангел.

Не лицимерю, не злюсь,
Я тиха и , порой, неуклюжа в общенье,
Но искренна очень в словах и стиха.
Что на душе то и в строке

Хочешь, приди ко мне ночью,
Я робко открою дверь
И на остатках, своих уже серых крыльев,
Я покажу, что значит мечтать до утра