"Молодой человек, а есть ли у вас социальная карта?" -
Спросила меня молодая кассирша в окошке метро.
Там, наверху, несутся ветра, как обычно в марте,
На столбах придорожных треплют листки 
с фотороботами воров...

Простите, не понял: есть ли у меня социальная карта?
Да что вы, откуда - я совершенно асоциален.
Я не такой, как остальные шесть миллиардов:
Не курю сигарет, не люблю фотобиеннале,

Меня не цепляют ни Паланик, ни Уэлш, ни Пелевин,
Я скучаю в "Иль патио" и даже в "Кризисе жанра",
Я плохо умею отделять зёрна от плевел
И не верю в округлость родного земного шара -

Я верю только в стальной внутренний стержень,
На который, как сладкая вата, намотана воля к жизни.
Вон парень гламурный в руке социальную карту держит,
У его сероглазой спутницы вид чересчур капризный -

А мне не нужны ни льготы, ни бюллетени:
Я ни в чём не нуждаюсь и давно уже сделал выбор.
Только ладони мои отчего-то чуть-чуть вспотели...
Я подумал: тебя где-то, наверное, целует такой же 
прилизанный пидор...

Мой единственный голос - за демократию и, - 
да что со мной, Господи? - 
за полигамность...
Я устал быть твоим, ты в сердце моём уже дольше двух 
положенных сроков!
Да, я свергну тебя... Найду и за деньги на дозу
найму пацана-наркомана,
Чтобы впечатал последнюю, жгучую нежность
в твоё лобовое на тёмной дороге...

В голове моей собираются мысли на злобный, 
неистовый "Марш миллионов"...
Снесите, пожалуйста, к чёрту 
ненавистную мне Болотную площадь!
Оставьте только палатку с вином и тёмные, влажные 
клёны -
И тогда мне, наверное, станет немного
проще.

15/05/2012