Никитин Виталий Федорович : другие произведения.

Маленькие зарисовки

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:


Литературное объединение "Горячий Ключ"

  

0x01 graphic

  
   0x08 graphic
0x01 graphic
  
  
  
   От автора
  
   Древнерусская литература не знала стихов. В отдельных ее произведениях существовали элементы стиха фольклорного - песни, поговорки. И лишь в 17 веке на Руси начал развиваться литературный стих. Пожалуй с этого же времени появляются рассуждения о месте поэзии, ее предназначении, а так же первые критики. Сами же поэты, невзирая ни на что, ищут все новые и новые формы стиха. Создаются целые течения и направления в поэтике. Кто-то ее хоронит, кто-то возрождает на новой волне.
   Еще А.С. Пушкин говорил о том, что в недалеком будущем стихотворцам придется искать новые формы. "Думаю, что со временем мы обратимся к белому стиху. Рифм в русском языке слишком мало, одна вызывает другую".
   Ах, как лукавил при этом Александр Сергеевич, понимая, что никак не может соперничать сухой верлибр с живым ритмом ямба или хорея.
   Как мы сегодня можем наблюдать, его предсказания, в общем, не сбылись. Хотя белый стих все же занял свою нишу в общем океане поэзии.
   Немногим позже этой же темы в своем "Опыте верлибра" коснулся К.М. Симонов, но уже с явным оттенком иронии.
   Так что же такое стих и поэзия вообще? Мысли, переданные в слове, облаченном в определенную форму? И в форму ли, если речь идет о белом стихе?
   На этот счет существует огромное количество мнений.
   Вот что гласит нам формула Кольриджи : "Поэзия есть лучшие слова в лучшем порядке; по определению Потебни - "Поэзия есть явление языка или особая форма речи"; существует еще одно определение "Поэзия - высшая форма разговорной речи".
   Ни одно из вышеперечисленных высказываний не противоречит другому, они как бы дополняют друг друга. Но ни с одним из них я полностью согласиться не могу. Все высказывания и все критические замечания относительно поэтов и поэзии сводятся, по большей части, только к разбору слов, речи, формы стиха. А меня в стихах, в первую очередь, волнует душа поэта, его внутренняя сущность. Какое из определений поэзии выражает ту мысль, что "поэтом невозможно стать, им нужно родиться"? А поэзия, на мой взгляд, это, прежде всего состояние души человека, а уже потом речь и форма.
   Ну и второй немаловажный вопрос, споры вокруг которого ведутся веками и который волнует меня, пожалуй, не меньше, чем других. Это предназначение поэзии.
   Существует два противоположных мнения по этому поводу: "искусство для искусства" и "искусство для жизни". На мой взгляд, первое так или иначе вытекает из второго.
   Каждый пишущий начинал творить "не ради того чтобы", а, скорее всего "потому что". Первая необходимость что-то написать возникает из желания выразить свои чувства, излить на бумагу избытки боли или радости. И лишь потом приходит осознание того, что ты подошел к той черте, когда можешь поделиться всем этим с людьми. И здесь понятие "пишу для себя" переходит в понятие "искусство для жизни", то есть для других.
   Любой человек, который вкладывает в свои произведения душу и чувства, делится ими с окружающими. И лишь немногим удается облечь их в особую форму, найти "свое слово". Да, оно может быть понято и принято лишь единицами. Вот это я и называю "творить не только для души, но и искусства ради". В этом и отражается понятие - "искусство для искусства". Но и то и другое имеет право на существование.
   Из философских законов диалектики мы знаем, что количество неизбежно должно перетекать в качество после накопления критической массы. Но на каком этапе это произойдет, и произойдет ли вообще - вопрос времени.
   Я сегодня только-только перешел тот рубеж, когда могу сказать, что стал писать не только для себя. Необходимость просто излить свои чувства переросла в необходимость поделиться ими с ближним. Заставить людей сопереживать и думать.
   Вот на этой волне я и решил выпустить в свет небольшой сборник своих стихов. Его название, по-моему, полностью соответствует содержанию. Хотелось бы верить, что мой куст шиповника, не только уколет и расцарапает, но и залечит своими плодами некоторые сердца. Хотя, основная идея, скорее всего, именно уколоть, заставить людей встрепенуться, и задуматься. В одном моем стихотворении есть такие строчки:
   Уколоть сердца людские
   Так, чтоб новым пульсом бить.
   Эй! Проснитесь! Ведь Россия
   Только вами может жить...
   Я, конечно, не исключаю даже такого поворота событий, что когда-то мой колкий куст не только расцветет и принесет плоды, но и перерастет в прекрасную бархатистую розу. Хотя, повторюсь вновь, содержание для меня всегда стояло выше формы, каких бы вопросов это не касалось.
   Ну а о том, что же у меня все-таки получилось, судить не мне, а вам, мои дорогие и немногочисленные читатели. И если все же кого-то мой стих уколол, буду рад услышать на этот счет любое мнение.
  
   С уважением Виталий Никитин.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   * * *
   В забытом Богом дальнем захолустье,
   Где нет дорог и направлений нет,
   Пусть не великий, не великорусский,
   Но все ж живет в моей душе поэт.
  
  
   * * *
   Я шелкопер селенского масштаба.
   Мой космос - переулок в три двора.
   Здесь женщин называют грубо - "баба"
   И подают на опохмел с утра...
  
  
  
   * * *
   Лето, утро, пенье птицы,
   Голубое в просинь небо.
   Лес, окраина станицы,
   Стол, стакан, краюха хлеба.
  
   Запах сена или чая,
   Рев коров и свист кнута.
   Музыка села простая,
   Да мелодия не та...
  
  
  
   * * *
   Душа пытается творить,
   А тело почему-то ноет.
   Приходится его кормить,
   Оно ведь бренное - земное.
  
  
  
  
  
  
  
  
   * * *
   Собрать бы чувства все в кулак
   Да двинуть им по наглой роже.
   Вот только чувства бьют не в такт.
   "Подставь щеку" - мне шепчет Боже,
   А дьявол - "Истина дороже".
   И в унисон - "Да будет так".
  
  
  
   * * *
   Можно где-то укрыться от слова и взгляда,
   Но от мыслей своих не сбежать никуда.
   Вновь мечтаю о рае в предчувствии ада,
   Провожая попутно туда поезда....
  
  
  
   * * *
   Непреложные истины
   В жизни очень важны,
   Только вот мои мысли
   Никому не нужны.
  
   На огромном винчестере? -
   Каплей в море стихи.
   Мир, погрязший в бесчестии,
   Умножает грехи.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   * * *
   Сижу смотрю в свое окно
   Сквозь прутья, гнутые как соты.
   Внутри комфортно и тепло,
   Снаружи дождик бьет в стекло.
   А на душе не весело,
   Опять Господь раздал все квоты.
  
  
   * * *
   О любви иль возвышенно,
   Иль вообще ничего.
   Ведь Господь создал женщину
   Из ребра моего...
  
  
  
   * * *
   Я ворона в голубиной стае
   Или голубь в стае воронья?
   И задача вроде бы простая,
   Только не найду ответа я...
  
  
   * * *
   Салон, работа, стол и ручка.
   Стопа исписанных бумаг.
   Лист белый, сверху закорючка,
   Уныние - недобрый знак.
  
   И снова стол, бумаги ворох,
   Косые строчки на листах.
   О время, время - страшный ворог,
   Снег белый сединой в висках...
  
  
  
  
  
   * * *
   Все уже давно перерифмовано,
   Тем нетронутых, пожалуй, тоже нет.
   Только все же чем-то очарованный,
   Вновь пишу - ведь я в душе поэт.
  
   Пусть клеймят по поводу, без повода.
   Говорят, что занят весь Парнас.
   Но еще держу в руках тот повод я,
   На конце которого - Пегас.
  
  
  
   Сон
   Мне ночью снился звездный крест
   И я, летавший в поднебесье.
   И колокольной звонкой песней
   Звучал в округе благовест.
  
   Душа моя парила, пела,
   Неслась к неведомым мирам.
   Достигла высшего предела,
   Но кто-то дернул удила.
   Ослушаться она не смела
   И в тот же миг вернулась в тело.
  
  
   * * *
   Вы мне сказали: стих мой заштампованный
   И в каждой строчке виден плагиат.
   Покаюсь, на созвучья не богат,
   Но мои вирши все же не ворованы.
   И мне милее рифма во сто крат,
   Чем белый стих, сухой и нерифмованный...
  
  
  
  
  
  
   * * *
   Что-то на лирику вдруг потянуло,
   Что-то взгрустнулось на сердце чуть-чуть.
   Весь горизонт пеленой затянуло,
   Солнце как будто решило уснуть.
  
   Осень тихонько царапает в двери,
   Желтой парчою укутала лес.
   Лето уходит, а я все не верю,
   Жду от природы, как в детстве, чудес.
  
  
  
  
  
  
   * * *
   Не ангел я, но матом не ругаюсь,
   Не херувим, но ведь почти не пью.
   Я Человеком быть всю жизнь стараюсь
   И ближнего, мне кажется, люблю.
  
   Понятия все в мире относительны,
   Я для кого-то сущий сатана.
   И кто-то в спину бросит мне презрительно:
   Ну как с таким еще живет жена?
  
  
   * * *
   Ты притомился, мой Пегас,
   С галопа перешел на шаг.
   Пока молчит моя душа,
   Идем по жизни не спеша.
   За эту жизнь, пусть без прикрас,
   Потомки лишь осудят нас.
  
  
  
  
  
   * * *
  
   Лист бумаги, ручки скрип -
   Я творю. Огня, огня!
   И души чуть слышный всхлип:
   - Что ж ты мучаешь меня...
  
  
   * * *
   Ах, как легко стихи чужие править.
   То рифму вставил, то строфу подчистил.
   А то и вовсе зачеркнул - негоже.
   Но вот тщеславие частенько все же гложет.
   К моим бы знаниям прибавить эти мысли...
   Увы, творить себя нельзя заставить.
  
  
  
   * * *
  
   Плохие люди стихи не пишут,
   Плохие люди их не читают.
   Пусть кто-то скажет: - Сорвало крышу,
   Пусть скажут: - Вновь в облаках витают.
  
   Да, мы больны этой странной болью,
   Да, этим вирусом мы заразны.
   Мы этот вирус зовем любовью,
   А вы назвали его проказой...
  
   Быть может, все назовете блажью,
   Но я опять повторю вам это:
   Вот если так заболел бы каждый,
   Давно б здоровой была планета.
  
  
  
  
  
   Из цикла "я и море"
  
  
   * * *
   Стихи и стихия,
   В одной лишь букве разница.
   Пишу вам стихи я,
   Волною море дразнится.
  
   Рождает стихия
   В душе и боль, и праздники.
   Слагаю стихи я -
   Они, как люди, разные.
  
   Вот камни сухие,
   А там лишь только мокрые.
   Умолкнет стихия,
   Мир розовый за стеклами.
  
  
  
  
   * * *
   Парили чайки над водой,
   Гудел прибой, катили волны.
   И пляж был массою сплошной
   Был тел людских как улей полон.
  
   И волны бились в берега,
   Шумели камни под напором.
   А я читал Пастернака
   Толпе людской немым укором.
  
  
  
  
  
  
  
   * * *
   Лето, солнце, пляж, песочек,
   День июльский, зной с утра.
   Тело, тело, много очень..
   Слева голая скала.
  
   Волны, галька, шум прибоя.
   Катер белый, параплан.
   Море - сине-голубое.
   Небо - словно океан.
  
   Весь пейзаж однообразен,
   Гул, как будто в улье пчел.
   Чем же отдых мой прекрасен?
   Я Цветаеву прочел...
  
  
   * * *
  
   Какая синь, какая даль,
   Весь горизонт сплошное море.
   Лишь белых облаков вуаль
   Закрыла пеленою горы.
  
   Ликуют чайки над водой,
   Вновь разыгралась непогода.
   Шумит раскатами прибой,
   А сверху синь, синь небосвода.
  
   Здесь край земли моей родной,
   А дальше взору, море синее.
   Как мне воспеть, какой строкой,
   Любовь свою к моей России?
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   * * *
   Бьются волны в подножья скал
   И гудят пионерским горном.
   Прав был тот, кто тебя назвал,
   Море синее, морем Черным.
  
  
   * * *
   Быть может, я паяц и шут,
   Смотрю на мир сквозь стекла.
   Но всей душой я там и тут,
   Тяну, как губка мокрое.
  
   Конечно, я плохой артист.
   Но верьте, что для ближнего,
   Что есть в душе, на чистый лист
   Готов из губки выжать я.
  
   * * *
   Пока живем, нас просто нет.
   Придет признанье после смерти.
   Умрешь, заметят - был поэт,
   Корпел, как мог, нес людям свет
   И сгинул в этой круговерти.
  
  
   * * *
   Пройдут года, а может, и столетия,
   Разрушатся дома, снесут кварталы.
   И кости наши превратятся в прах.
   Изобретут таблетки долголетия,
   Построят внуки звездные порталы.
   А я в своих останусь жить стихах...
  
  
  
  
  
  
  
  
   * * *
  
   Я вновь пишу...
   И это что-то значит.
   Хотя душа сейчас все больше плачет.
   И пусть другим сопутствует удача,
   Мой звездный час еще мне не назначен.
   И если за глаза вовсю судачат,
   Что мой Пегас заезженная кляча,
   Не обернусь, не дам задире сдачи,
   Щеку подставлю, как Иисус назначил.
   Я просто не умею жить иначе.
   Поэтому - я вновь пишу...
  
  
   * * *
  
   Во мне звучит есенинский мотив.
   Вы в нем найдете корни плагиата.
   Но я, за хвост Пегаса ухватив,
   Взнуздал его -- лети, мой конь крылатый.
   В полете землю взглядом охватив,
   Я вижу то, что раньше видел он.
   Все тот же лес, и луг, и те же хаты,
   И Русь сермяжную объемом в три обхвата,
   Согбенную под тяжестью времен...
   Во мне живет есенинская грусть.
   Она на части душу рвет мою.
   Ведь Родину я, как и он, люблю
   И место я готов отдать в раю,
   Лишь только бы моя сияла Русь...
  
  
  
  
  
  
  
   * * *
  
   Я плагиатом не болею,
   Стихи слагаю - как умею.
   Быть может, рифма не точна
   И часто ритм не в унисон.
   Но правда жизни в них видна,
   Где явь порой страшней, чем сон.
  
  
  
   * * *
  
   Сменилась власть, и все у нас в порядке.
   Витрины, полные колбас, и пиво в ряд.
   И в гаражах не сивые лошадки,
   У некоторых "мерины" стоят.
  
   Не спорю я, жизнь в чем-то стала краше.
   Но мы в той гонке как-то проглядели,
   Как сильно, как безбожно оскудели,
   Нет, не карманы, души - души наши...
  
  
  
  
   Глобализация
  
   Как зачарованный у края пропасти,
   Стою у глобуса одной страны.
   Вы возмутитесь: - Что за проповедь,
   Ведь глобус - карта всей Земли.
   Но фора есть у сатаны....
  
  
  
  
  
  
   * * *
   Затянулось небо пеленою,
   Видно, там Всевышний загрустил.
   - Господи! Что будет со страною?
   У него я мысленно спросил.
   Бог заплакал - дождь заморосил.
  
  
   * * *
   На Руси всегда такое было:
   Кто-то пашет, ну а кто-то ест.
   Только вот над свежею могилой
   Деревянный всем поставят крест.
  
  
   * * *
   Ну что мы все ругаем президента
   И Думу кроем русским матерком,
   Не замечая одного момента,
   Что свое рыльце обросло пушком...
  
   * * *
   Деньги, карты, женщины,
   Дьявольский искус.
   Времена изменчивы,
   Карты переменчивы.
   Русь "шестеркой" мечена.
   Кто ж в колоде туз?
  
   Карты, власть и женщины,
   Голосую - "за".
   Времена изменчивы,
   Карты переменчивы.
   Утро - мудрей вечера.
   Шесть побьет туза.
  
  
  
  
   * * *
  
   Революции перекрасили,
   Блещут всеми цветами радуги.
   В прошлом веке все было красное,
   Разноцветьем нас нынче радуют.
  
   Льется ложь, как водица талая,
   Врут политики и пиарщики.
   Только кровь проливают алую,
   Как и прежде, солдаты-мальчики...
  
  
   * * *
   Мерз солдатом на сопках Армении,
   А лечился под солнцем Грузии.
   Растащили Державу жменями,
   Тюбетейками да картузами...
  
  
   * * *
   Я что-то забыл там, на сопках Армении,
   Мне кажется, что-то я там потерял.
   И я не открою, быть может, Америки,
   Сказав, что я Родину там защищал.
  
   Не эту Россию, не край Краснодарский,
   Огромный, великий Советский Союз.
   Который, увы, в одночасье распался.
   И в память о службе той давней остался
   На сердце мне давящий камешком груз.
  
   Ну что же забыл я на сопках Армении?
   И что потерял я в той горной глуши?
   Вы, может быть, мне никогда не поверите -
   Остался в горах тех кусочек души...
  
  
  
  
  
  
   * * *
   Был и я рядовым, но не стал генералом.
   Что ушло безвозвратно - назад не вернуть.
   Присягнул я Отчизне под знаменем алым,
   Трудно душу теперь в триколор завернуть...
  
  
  
   * * *
   Как у Блока скифы щит держали,
   Так и нам пора стать в общий ряд.
   Снова над великою державой
   Стаи черных воронов кружат...
  
  
  
   * * *
   Отчитались думцы нам на сессии,
   Что доход растет сейчас в прогрессии.
   Опустили вопрос малый - риторический:
   Наш - в простой, у них - в геометрической...
  
  
  
   * * *
  
   Не выше он ни верою, ни духом
   И в знаниях его ль равнять со мной.
   Да только вот его бумажник пухлый,
   А я по миру топаю с сумой....
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   * * *
  
   Ты построил трехглавый дворец,
   Чтоб возвыситься в серой среде.
   Помню я, мой гордился отец
   Тем, что жил в пятистенной избе...
  
  
  
   * * *
   Товарищем я прожил четверть века,
   И лозунг в жизни был всегда один.
   Хотел я в каждом видеть Человека.
   Лишь Бог мне был Всевышний Господин.
  
   Летят стрелою вечности года
   И бьют все больше по спине да в лоб.
   Все, кто при "бабках", нынче господа.
   А я по логике выходит кто - холоп?
  
  
  
   * * *
  
   Моим соратникам, которые на ты
   С людьми большими, Президентом даже:
   - Мы все уйдем, возложат нам цветы,
   И слово доброе, быть может, кто-то скажет.
  
   И вот тогда, достигнув тех высот,
   Под куполом бездонным неба синего.
   Что скажете, "рабы своих господ",
   Вы в оправданье матушке России...
  
  
  
  
  
  
  
   * * *
  
   Серп и молот на свалку,
   Герб - с двуглавым орлом.
   Жить с начала начнем,
   Все устои на слом.
   Но хорошего жалко...
  
  
  
   Моей России
  
   У Лермонтова ты немытая,
   А у Зиновьева с клюкой.
   Растоптанная и забытая
   Махнувшими тебе рукой.
  
   Девчонка в старом сарафане,
   Худым подвязана платком.
   А может, истина в стакане,
   Утопленная мужиком.
  
   Пусть кто-то назовет уродиной
   В угарном пьяном кураже.
   Любовь и боль моя, ты Родиной
   Всегда останешься в душе.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   * * *
  
   Ты так часто ругаешь страну, ту в которой живешь,
   И судьбу проклинаешь, за то, что родился в России.
   Ты сидишь за столом и сивуху стаканами пьешь,
   А другой молча тянет тот воз, что ему не по силам.
  
   Не спеши проклинать мир, в котором так плохо тебе,
   Лучше встань и молчком сделай малое доброе дело.
   Ты ведь сам и маляр, и кузнец, и сапожник судьбе.
   Так возьми и покрась свою черную полосу белым.
  
  
  
  
   * * *
  
   Если б каждый был немного свят
   И к добру бы хоть чуть-чуть стремился.
   То в историю бы не попал Пилат,
   Ну а Гитлер бы и вовсе не родился...
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
   Шиповника куст
  
   Писать! Писать и "никаких гвоздей"
   Не славы ради, просто для людей.
   Не спать, порою ночи напролет.
   Схватить тот миг - души своей полет.
   Строка к строке, в корзину три листа,
   Но жизнь без творчества бывает так пуста...
   Шлифуют мэтры грани у алмаза,
   Оправу ставят золотую для показа.
   И мне кричат: - Чего же ты достиг?
   Свой стих ершистый взял бы да подстриг.
   Должна быть правильною форма у куста,
   Здесь формула банальна и проста.
   Вот ритм, строфа, ведь это все понятно,
   Пиши по правилам, и будет всем приятно.
   И в грязь лицом меня, чтоб пал пред ними ниц.
   А я... несу им розы из теплиц.
   Одна в одну, как сестры близнецы,
   На рынок ведрами их привезли "купцы"
   Мои ж стихи - шиповник, куст колючий,
   Бесформенный, невзрачный, но живучий.
   Не так, как роза, ярко он цветет,
   Но плод целебный людям отдает.
   А плод его попробуй так сорвать,
   Чтобы шипами руки не подрать...
   И этот плод - тот, что добыт трудом,
   Несут больным для исцеленья в дом.
  
  
  
   ? Винчестер - жесткий диск компьютера.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"