Федерико Гарсия Лорка
Стоит предо мной на пригорке.
И не знает певец свободы,
Что могила сомкнула своды,
Что весь жар тот земля сырая
Скорчилась, тщательно подбирая,
И самая его крошка-искра
Подвергает поэтов суровости иска.

Мы-то знаем, что пал поэт.
И ведь было не много лет!
Но не знает ОН страшной истины,
Его ложе стихами выстлано,
Его кудри сливаются с ветром,
Тело шпаги протерто фетром...
Бой ведет он смертельно ранен,
Все еще жив, так хотелось маме...

Федерико Гарсия Лорка,
Ты явился мне на пригорке
Знойным полднем, не зная лени...
Андалузии мертвые тени
Рассказали сказку про это,
Как отважиться быть поэтом.
Вот твоя животворная лира,
Здесь осталась во здравие мира.