Художником он был, а не поэтом  лести,
Художником был он громких стихов,
Художником он был, а не рабом смеренным.
Художником - творцом счастливых снов...

В багровые  часы священного заката 
Он отдыхал под старою сосной,
С ним рядом был предатель, враг заклятый,
И верный друг - воитель молодой.

Смотря на рябь реки, они вели беседу,
А он лишь молча, размышлял,
Потом прервал, вопрос им с вой поведал,
Всех на минуту он заставил замолчать...

- Вы все здесь, с кем я в жизни этой,
Переживал и радость и беду,
С кем радовался новым я победам,
И с кем стоял плечом к плечу,
		А с кем лицом  к лицу...

Ответе мне, на мой вопрос последний 
Что для меня закатом будет дня,
Как встречу миг свой смертный,
И будет помнить кто меня?..

Время прошло, пришла пора ответам,
Предатель улыбнулся и сказал 
"Умрешь ты от удара в спину,
Ты покоришься моему клинку..."

Враг перебил его: "Падешь великой смертью,
С достоинством, от моего меча.
И будут о тебе слагать легенды,
Но победителям всегда в них буду я!"

"Ты доживешь до старости глубокой,
И будешь верен своему перу,
Тебя все назовут - Великий гений" 
Похлопал друг его рукою по плечу.

Еще раз посмотрел в глаза им.
И вновь задумался... "Богиня почему?
Ну почему из всех ответов этих,
Я выбрать верный не могу...

Я не хочу, убитым быть, ударом сзади!
И старость свою видеть не хочу!
Ступенью к славе быть я не желаю!
Надолго в памяти остаться не могу!

Смотрел он в небо, на коленях стоя.
Смотрел он в небо, он ответа ждал.
"Ты хочешь свою смерть увидеть?!"
Он чей-то голос услыхал.

" Ты подойди!.. Не бойся!.. Подойди же...
Я здесь на стебле красного цветка!
Ты хочешь смерть свою увидеть?!?"
И яда порцию в него змея ввела....

Тело свело, и он упал на землю!
Лицо пурпурным цветом обдало!
"Ты не умрешь пока на свете этом,
Твое творение живет!"

Художником он был, а не поэтом смерти.
Художником  был он громких стихов.
Ему Богиня отдала бессмертье,
Ведь он был лучшим  из ее сынов...