Аннотация: Иногда хандра заставляет написать, точнее просто высказаться, чтобы возможно найти друзей...
Размышления на тему: почему хочется писать, когда плохое настроение?
Каждый раз, садясь за компьютер, чтобы написать очередной "опус", ловишь себя на мысли, что у тебя плохое настроение. Это что, своеобразная отдушина, подобно пьянице, который прикладывается к бутылке, а ты берешься за перо, точнее за клавиатуру, чтобы излить душу о наболевшем? Или всё же есть другие причины происходящего? Наверное, да. И даже наверняка. Впрочем, у каждого свое.
И всё-таки вопрос, который я задал самому себе, поставил меня в тупик и заставил задуматься, почему так?
Ответ надо искать в самом себе. Неудовлетворенность жизнью, хотя трудно сказать, что мне чего-то не хватает. Жена, взрослая дочь, работа, машина, дача. Короче, всё есть. И при всём притом, масса свободного времени по вечерам, которые не обременены семейными проблемами. Скандалы в семье? - бывает, но редко. Неудачи на работе? - маловероятны. Неустроенность? - тоже нет.
Так чего же тебе не хватает в этой жизни???
Наверное, всего - таланта, везения, счастья.
Стоп, кажется, мы подошли к философскому понятию.
Итак, счастье. А что такое счастье? Помните как в фильме "Доживем до понедельника", герой сказал, что счастье, это когда тебя понимают. А понимают ли меня окружающие, особенно близкие люди? - не уверен.
А что значит понимают? Может, они тебя понимают, а ты делаешь вид, что ты какой-то особенный, что тебе нужно, чтобы тебя возносили, тебе постоянно говорили, что ты талант, что тебя не понимают, не ценят.
Нет, не то, всё это пустой треп. Точнее вот это и есть хандра, а когда она приходит и хочется сесть и что-то выплеснуть на бумагу, экран, монитор, куда угодно.
А может это и есть, то, что называется вдохновением, когда мысли, словно волна, накатывают на берег, и ты бежишь, чтобы собрать на песке те искрометные мысли, которые были на гребне и сквозь солнечные блики казались брильянтами гениальных слов и строк? Но волна схлынула, оставив лишь кучу старья, водорослей и пустых надежд найти среди всего этого грезы и мечты, сверкнувшие на миг.
Сумбурно, но, кажется я начал совсем с другого, с плохого настроения. Оно проходит. Начинаются муки, писания, прочтения, вычеркивания, снова писания. Наконец после трех часов ночи ты нажимаешь последнюю клавишу и выключаешь компьютер, не забыв посмотреть в последний момент объем написанного. Полторы страницы. Как мало, говоришь ты себе и идешь спать. И так изо дня в день до тех пор, когда очередная вещь написана, и ты с трепетом и надеждой отправляешь её в свободное плавание, и каждый день просматриваешь страницу с рейтингом и количеством прочитанных её читателей и видишь, как с каждым днем гаснет надежда, что плод твоего труда и бессонных ночей на самом деле оказался не чем иным, как пустышкой, очередным сто тысячным никудышным и никому не нужным сочинением на тему: "А есть ли жизнь на Марсе?"
Но почему, когда тебе хорошо, когда удачно складывается день, премия на работе, радость в семье, удачная покупка, ты не садишься за клавиатуру и на волне этого чувства не пишешь что-то такое, что принесет тебе и в литературе маленькую удачу, а за ней придет волна, которая подымет тебя и вынесет на гребень, где ты сможешь писать, писать и писать и уже ни настроение, ни что не смогут влиять на успех?
Мечты. Как сладко в них нежится порой, представляя, что всё же есть во всём этом что такое, что не дает возможности бросить всё к чертовой матери и сказать себе: - на кой черт вся эта дурацкая писанина, если её никто не читает, не понимает и вообще, это просто бред простого графомана. Так что же это? - Это простое чувство самоудовлетворения от самого процесса. Ты пишешь, мучаешься, мечешься в поисках сюжета и когда однажды роман закончен, ты берешь его, словно дитя и говоришь ему - прости, что я создал тебя, плыви в свободном плавании на волнах интернета. Для меня ты всё равно останешься родным и желанным, каким бы ты не оказался для остальных.
Только это заставляет тебя снова и снова садиться и писать, надеясь, что следующее произведение выйдет из-под пера, и однажды ты проснешься и поймешь, что стал писателем.