"Тишина, тишину, тишиной, в тишине..." 
Я сижу и упрямо склоняю слова - 
Их невнятный мотив, отражаясь во мне, 
Заставляет забыть, как болит голова. 

Я пишу чепуху на бумажных листках, 
Их спасительный шелест - как тихий прибой. 
Иероглифы боли в дрожащих руках 
На бумагу ложатся густой синевой. 

В предрассветном тумане сплетая цвета, 
Ухмыляется стылый заснеженный лес, 
А за ним - поседевшая за ночь черта 
Сторожит разрисованный свиток небес... 

Что за странный апрель - то пригреет, то снег: 
Словно за день торопится год пролететь... 
Что за странное время: за год - целый век... 
Только, как ни спеши - всё равно не успеть. 


19.04.2004