За казённым окном, 
с направлением - дом, 
пролегает шоссе, 
и мне вовсе не влом 
думать только о том, 
когда красный рассвет. 

Ведь он вместе с зарёй, 
сплина-блика игрой, 
принесёт мне билет, 
кто-то скажет: не стой, 
рвись да мчись-ка домой, 
передай всем привет. 

Автомат свой что меч, 
как и бремя "стеречь" 
молодым передам, 
двинув громкую речь 
им про чью-то там честь, 
отплыву к берегам. 

И тихонько вернусь 
в свою Волжскую Русь 
из Восточной России, 
но за эту вот грусть, 
что лечить не возьмусь, 
обвинят здесь в бессильи.
***
Октябрь-декабрь 2017 г.