Мои стихи едва ли с проблеском таланта -
В них слишком много боли, крови и смертей,
Но вряд ли стану поэтическим гигантом,
Когда начну писать немного веселей.

Я так описываю мир... Рука застыла
Над чистой памятью листа. И дальше сам
Не понимаю я, откуда накатила
Депрессия, так свойственная им, стихам.

И где искать, в каких колдобинах изрытых
Следы колёс её? Нигде? Везде?
И отражения в каких и в чьих корытах
Разбитых, вижу в утекающей воде?

Нет, я не гений, я другой, чуть-чуть задетый
Какой-то странной поэтической бедой.
Я эхо лебединой песни недопетой,
А может быть - металл, оставшийся рудой.

20 - 24.05.2001г.