****
7  


            И только отболели дни, и ожила душа, 
            И мысли, чёрные одни, сменились неспеша, 
            И захотелось снова жить, и снова быть собой, 
            И захотелось вновь любить, и сделать шаг простой, 

            Тогда послала я письмо по почте заказной,  
            "Почто так больно, дорогой..." - со строчкою одной. 
            
            Ему бы был понятен смысл, он был умён, как Бог. 
            И подошло моё письмо к развилке двух дорог. 
            И разминулись их пути, и он успел свернуть 
            На ту дорогу, по какой нам всем когда-нибудь 
            Идти придётся... обо мне, быть может, думал он: 
            "Девчонка, сон пустой, как звон в разбившемся окне..." 
            
            А мне - остались лишь стихи, и память, и слова. 
            От них - за все мои грехи - кружится голова:  
            "Как много надобно ума, чтобы тебя любить! 
            Но ты должна понять сама (что трудно, может быть), 
            Что очень многим нужен я. Но кто б ни был со мной, 
            Поверь мне, деточка моя, что весь, всегда я твой. 
            Пока могу писать стихи, хочу любить тебя - 
            До этих пор хочу я жить..." И... кончилась стезя. 
            
            И обретают глубину, и обретают тишину, и обретают нить 
            Слова, чтоб память и вину, немую память и вину, безжалостно казнить.