.
.
.
.
. Лишь кажется, что ты один с собой,
. Включив компьютер, строчки набирая,
. Но кто-то дышит за твоей спиной,
. И кто-то впереди стихи перебирает.
.
. И всё, что можно говорить наедине,
. Уверясь в скромности предмета дорогого,
. Теперь, пожалуй, можно лишь во сне,
. И не осталось ничего иного.
.
.
.
.
.
.
.