- Придет время, когда ты пожалеешь
о том, что ты умеешь, - перебил меня леший, - и о том, что ты можешь. Оно
обязательно настанет, когда ты не сможешь написать ни строчки. Жалость убьет
тебя так же верно, как и остальных. Тебя, твои желания. Без травы нет ветра...
- Жалость?
- У нее много лиц. Посмотри вокруг!
Все они - теперь лишь ипостаси жалости к себе и я - памятник им. Иди и слейся с
толпой! Притворись, что ты один из них и никогда, слышишь, никогда не рифмуй
слов даже мысленно, - корявые руки оттолкнули меня. От них исходил запах
гнилого дерева.
Люди по-прежнему проходили мимо.
Каждый из них еще в детстве послушался проклятого совета. Течение толпы
подхватило меня и понесло к вокзалу. Я был чужим в том городе. Я приехал на
полчаса.
Издалека, обернувшись, я в
последний раз увидел лешего. Он смотрел мне вслед и из щелей его глаз сыпались
личинки, вываливались бледные черви и выпархивали бурые жуки-короеды.
Памятник плакал.