Папа, а наша империя самая лучшая?
окруженная хунтами, окружённая путчами,
которым нет числа,
одна среди сил невоспитанного зла,
бедненькая, синеглазая,
которая давит на нефть и нажимает на газ.

Папа, а почему нас не любят,
а любят яйцепроводы наши и наши трубы,
почему смотрят на нас с опаской,
а завидев, надевают ореховые каски
и скорлупу бронежилетов?
Почему мы всех любим, но безответно?

Мы ведь хорошие,
ходим в шапках-ушанках, пляшем в кокошниках,
ни разу не нахохлившись,
перед всеми расшаркиваемся,
приседаем в книксене, угощаем кексами,
наши крали исключительно секси,
а на нас почему-то лезут с кастетами,
достают с кобуры новенькие пистолеты
и берут на мушку
нашу всероссийскую веснушчатую душу.

Папа, это всё из-за Крыма, из-за Донбасса?
Ничего они не понимают в обрезках колбасных,
какие они все глупые,
стоят вокруг нас, сурово насупившись
и не идут ни на какие уступки,
словно мы какие-то монголы, какие-то тюрки,
качают свои права, щеголяют принципами,
зажимают святую Русь
между своими няшными бицепсами.

Как им дуракам эдаким,
трансвеститам, нудистам и педикам,
объяснить что мы добрые,
что наши танки сделаны из сдобы,
что наша империя медвежья,
притаившаяся среди густого валежника,
в высшей степени вежливая,
блюдёт в чистоте свою нравственность,
со времён непролазного Московского царства.