Сначала строили коммунизм, потом - капитализм,
но получается всё равно - жопа,
из которой растут наши руки
и наши духовные, трубные звуки.

Видать у нас такой дар,
не от слова "дарить", а от слова "ударить";
и куда ты пойдёшь с такими дарами,
какими парадными, улочками или дворами,
кого осчастливишь своим апперкотом;
любишь коротко, но не кротко,
а потом и похнычешь себе украдкой,
даром что поздно, даром что даром
над результатом своих ударов:
Иловайским котлом,
Дыбальцевским котлованом.

И куда попрёшь с таким талантом,
в какую Оттаву, в какое Торонто,
кто тебя ждёт ещё, не содрогаясь,
моя любимая, моя дорогая,
с удачей твоею: с первого маху
рубить головы всем,
кто случайно склонился над плахой.

Глядя на твои поступки,
иной раз думаешь: отчего ты тупишь,
не на свет выводишь, а ставишь в тупик,
не на пике живёшь почему-то, а - в пику,
крушишь добрым людям невинные "пики".

Может причина  в проклятых "измах",
может лучше жить в деревянных избах,
хлебать лаптем тучные борщи
и наблюдать за миром в узенькую щель?

Господи, как же мне горько читать эти книжки,
полные ясных, безошибочных клише,
где ты пытаешься вырваться из своей ниши,
но всякий раз лишь падаешь плашмя,
славянскою своей рожей
в великокняжескую грязь.