Поп-культура, ты, поп-культура,
что ты ходишь, как круглая дура,
всё вокруг да около,
молишься то на Джорджа Лукаса,
то на Френсиса Копполо.

То всё время бредишь полой ниравною,
то шатаешься вдруг во всём рваном,
в чём мать не родила, но считай что голою,
то любуешься космосом,
то смакуешь историю.

Нет, не потревожу я прах твоих мавзолеев,
пусть лежит, догнивает залапанный Ленон
в своём колониальном Тадж Махале
с такими же рядом халдеями,
рядом с такими же точно нахалами.

По-культура, ты, поп-культура,
увы, расшатались твои котурны,
твои контуры более не обольщают,
ничего не жду от твоих посулов,
от всемирных твоих обещаний.

Не ходи предо мной, не вибрируй ты титями,
не крути своей попою обольстительно,
ничего у нас с тобой не получится:
не для меня твоя звёздочка, блин, колючая.

Что отпрянуло, то не склеится,
хочется верить, но, хрен там, уже не верится,
поп-культура, в твои логотипы,
в раритеты твои, в твою партитуру
в половую твою, поп-культура, палитру.

Что мне ниндзя твои, твои джедаи,
ничего от них уже не ожидаю,
ожидания мои давно канули
и теперь жируют, представь, 
в сыром зазеркалии.