О как нам не хватает Бельмондо,
стране, что в пиксели одета.
Мы позабыли всё что было до,
мы помнить только это.

Мы помним только то, что бьет в глаза,
а Бельмондо в глаза смеётся; 
он - ласточка на срезанных, он будто стрекоза,
что крыльями хрустит на солнце.

О как нам не хватает Бельмондо,
нет, не Делона, к чёрту самураев,
хотя в любви они, конечно, заодно,
но не всегда и только с краю.

А Бельмондо, он с лёгкостью ноздря в ноздрю
и пусть война отхаркивает кровью,
я не отвргну первенство его, не отменю
тоску по гулкому средневековью. 

Нам не хватает Франции в душе,
чтобы не вляпаться в говно существованья,
мы в этот мир явились чисто на фуршет,
мы бродим коридорами названий.

Не научили нас Европой быть
и Бельмондо для нас - фата моргана,
и Монику Беллучи окружает быт,
но идеальный, крепкий,  без изъяна,

которым так легко пренебрегать,
всегда быть выше собственной зарплаты.
Однако, как же элегантен этот гад
и как от нас далёк подобный паттерн.

У нас забрали сны, разбили дом
и жизнь висит на рыжем волоске лобковом,
но Бельмондо... но Бельмондо... но Бельмондо
заплакать снова не готов он.