Помоги, ты кричишь, яростно. Кричит каждая твоя клетка, кричит голос внутри и слезы. А в ответ тишина...Убивающая и всепоглощающая. Никто тебя не слышит, и не услышит никогда...
Это только твой путь, путь всепоглощающей тишины. Тишины, от которой можно умереть. Тишины, которая убивает медленно, шаг за шагом, поглощая тебя без остатка и превращая в...тишину.
Тихо вокруг...
Знаешь, почему вокруг тебя тишина?
Душа просто у тебя черная, черная как ночь. Именно поэтому ты никого к себе близко не подпускаешь. Ты боишься. Боишься, что тебя прочтут, как книгу и выбросят, так как ничего интересного в тебе нет.
Да, обложка прекрасна, красочна, удивительна...
Ты долго искала краски, чтобы сделать ее идеальной. Сколько времени потребовалось, чтобы сделать ее таковой? Сколько? Молчишь... Почему же содержание ее ты не меняешь? Почему тебе важна только внешняя сторона?
Ведь так проще. Ведь так легче. Никого не подпускать ближе расстояния вытянутой руки.
Ты падаешь, а тебя не поднимают. Некому тебя поднять, ведь никого у тебя нет и тебя ни для кого нет. Ты неинтересная книга, которую хочется прочесть только раз. И выбросить. Выбросить на помойку, вырвав предварительно все страницы. Хотя обложку можно оставить. Она действительно прекрасна.
Мне тебя жаль, ты способна нарисовать лишь свою обложку, а не заполнить страницы. Пусты страницы, пуста душа...И мир вокруг тебя пуст и не имеет смысла.