Ольчик. Город

Город

Мелкий мокрый снег сыпал, не переставая, уже сутки, пытаясь укрыть этот серый город белым покрывалом, но не успевал. Только-только образовавшееся бледно-белое покрывало тут же нещадно смывалось, стиралось или просто покрывалось слоем вездесущего смога, делая призрачно белый, безлико серым....

Ненавижу осень, а осень в этом мрачном, сером городе ненавижу ещё больше. Однотипные высокие серые здания с матово-черными стеклами окон производят гнетущее впечатление даже солнечным днем, что уж говорить тогда о пасмурной погоде поздней осени. В детстве, пока никто из взрослых не видел, я рисовал на снегу картины, представляя летние пейзажи. Но сейчас я не могу позволить себе даже этого.

Марк Фильцман плотнее закутался в форменное пальто. Теплую куртку ему ещё не выдали и в ближайшую неделю на это рассчитывать не приходилось. Навстречу Марку шли точно такие же, как и он сам, мрачные, замерзшие люди. И одеты они все в совершенно идентичные, как из под копирки, форменные пальто. Изредка, в толпе навстречу попадались те немногие счастливчики, на ком были надеты теплые удлиненные куртки точно такого же мрачно-серого цвета, что и пальто у остальных горожан.

Марк опасливо покосился на большие матово-черные часы на сером фоне здания главного корпуса административного управления по делам города. Стрелки отчетливо показывали полвосьмого. Уже полчаса как завершился очередной рабочий день, и на улицах стало намного меньше людей, чем в час пик. Но Марк продолжал ждать. Сегодня у него важная встреча.

Остановившись у одной из многочисленных скамеек, которые полукругом стояли на площади перед зданием администрации, мужчина с затаенной грустью стал рассматривать замерзший фонтан со странной скульптурой - хаотичным нагромождением матово блестящих металлических геометрических фигур. За свои неполные двадцать пять лет Марк так и не понял, что именно собирался изобразить скульптор, но сейчас ему казалось, что под слоем нападавшего на железки снега просматривается сцена падения Города, как рушатся серые стены этого гиганта и бьются матово-черные стекла окон....

- Мистер Фильцман? - неожиданно раздавшийся за спиной женский голос заставил мужчину подпрыгнуть от неожиданности.

Поспешно обернувшись, он увидел низенькую брюнетку с короткой стрижкой, которая точно также как и он, зябко куталась в тоненькое форменное осеннее пальто. Единственное яркое пятно, делавшее стоящую перед ним девушку реальной и выделяющей её среди безлико-серой толпы - это её синее, какие-то нереально яркие глаза.

- Да. А вы... - мужчина замялся, пытаясь вспомнить имя стоящей перед ним девушки.

- Анна Греем.

- Да, точно...

- Вы готовы? Тогда пошли, нас уже ждут.

Он замялся в нерешительности, но девушка не оставила ему сомнений. Совершенно не обращая на него внимания, она уверенно зашагала прочь с площади. Марку ничего не оставалось, как безропотно последовать за провожатой; в конце-то концов, именно он был инициатором этой встречи.

Девушка повела его в самый неприглядный, "рабочий район". В отличие от центральной части Города, чистой и опрятной, западный промышленный район был грязным и от этого ещё более серым и неприглядным. Не убранный снег лежал грязно-серыми кучами тут и там, неприятно хлюпая под ногами. Прохожих на встречу попадалось им с каждой минутой все меньше и меньше: рабочий люд уже давно сидел дома.

В очередной раз свернув, парочка попала в ничем не отличающуюся от остальных подворотню, там они и остановились. Девушка несколько минут стояла неподвижно, к чему-то прислушиваясь.

- Мы уже пришли? - Марк не выдержал. Его голос разорвал удушливое покрывало тишины.

- Да, мы на месте.

Медленно, словно боясь потревожить идеально уложенные иссиня черные волосы, девушка обернулась к нему. Только её колдовские глаза сверкнули во тьме холодно-синим огнем.

******************

Над засыпающими под мерный шорох падающего снега домами западной, промышленной части Города отзвучал еле слышный выстрел и бесследно затерялся где-то в темных и мрачных переулках между многоэтажками. Больше тишину ничего не нарушало, осталось только шелестение падающего на серый асфальт снега и мерный стук падающих с плоских крыш по стокам капель грязной талой воды.

В узком переулке почти ничего не изменилось, их по-прежнему было двое: она и труп.

- Хм, - брюнетка медленно подошла к распростертому на земле телу. - Знаешь, а ведь ты был у меня сорок третьим! - по её тонким, обветренным губам плавала какая-то безумная усмешка. - Дурак, Город никого не отпустит, мы все нужны ему! Как шестеренки для огромного механизма, мы всего лишь его часть, которую можно удалить и заменить.... - практически неразборчивый шепот отдается эхом в узком переулке. - Всем вам нужен был мир за Стеной, так может быть в следующей жизни?

Ответа нет.

Она осторожно свинчивает с дула глушитель и аккуратно прячет ненужный больше пистолет под плащ, глушитель отправляется во внутренний клапан. Эти, уже ставшее привычными действия, успокаивает и возвращает хладнокровие.

Глаза медленно приобретают родной стальной, холодный цвет расчетливости. Это закончилось действие нанороботов.

Порывшись в кармане, девушка достала небольшой телефон, блеснувший в неживом свете уличного фонаря. Она набрала единственный забитый в телефонную книгу номер; долго ждать ответа не пришлось.

- Да.

- Говорит капитан Стивенсон, угроза устранена. Можете считать, что больше отступников не существует.

Жаль, что он не видит лежащее на асфальте тело: это красноречивее любых слов.

- И пришлите в переулок у пересечения 40-вой и 29-ой улиц Зачистку, пусть уберут тут.

- Поздравляем Вас капитан, - начальство довольно. - Вам успешно удалось завершить дело "Цветных" - последнее слово говоривший просто выплюнул. - Зачистка скоро будет, ждите их. Ну а я жду вас завтра в Управлении с отчетом.

Девушка ещё что-то намеревалась сказать, но с той стороны уже положили трубку. Ей ничего не оставалось, как ждать сотрудников Зачистки и наблюдать, как по грязно-серому асфальту растекается ярко-алая лужа крови последнего из тех, кто хотел увидеть живой мир за Стеной.

Комментарии: 25, последний от 30/04/2012. © Copyright Ольчик (olg33440@yandex.ru) Размещен: 10/03/2012, изменен: 10/03/2012. 7k. Статистика. Рассказ: Фантастика Иллюстрации/приложения: 2 шт.		Оценка: *5.294** Ваша оценка:
Аннотация: Не хочу объяснять по нескольку раз.... В первую очередь эта антиутопия, мрачная, безрадостная и бесперспективная. Если вы хотите увидеть здесь высокофилосовскую мысль, то сразу огорчу Вас, здесь её нет. Выросла идея рассказа из "Мы" Замятина и наложилось на паршивое самочувствие автора в связи с очередным перенесенным бронхитом. Народ, сделайте автору подарок, если ставите оценку, прокомментируйте пожалуйста. Мне же тоже интересно, за что.

Ольчик : другие произведения.

Город