Аннотация: Эта рецензия не более чем мои впечатления от театра. Эмоций и чувств было много и все они излились на бумаге, как памятка о прожитом вечере.
"Капли датского короля" в театре музыки и поэзии п/р Е.Камбуровой
(М."Спортивная", из метро направо, на ул. Б. Пироговская, д.53/55, аккурат напротив Новодевичьего монастыря).
Холодно, вечер...но войдя в фойе, обстановка ненавязчиво располагает: патефон с виниловой пластинкой, мягкие игрушки на старых низеньких диванчиках, пианино с чеканными подсвечниками, множество маленьких книжек за дверью. Возле гардероба знаменитый ежик в тумане, забавный любопытный кот, настороживший уши в углу, настенные часы и зонтик. На стенах фотографии в рамочках, подвешенные на тонких лесках...Деталей много, но они делают свое дело: приходя, ты начинаешь отдыхать, и вместе с тем возникает ожидание чего-то удивительного.
Контингент набрался самый разнообразный: от седой пожилой пары, которая пришла по приглашению кого-то из актеров, людей средних лет до молодняка, хихикавшего в углу.
Театр невелик и число мест ограниченно (50шт.), потому там всегда напряженка с билетами. Но при желании достать можно все.
Внутри нас ждали длинный стол, зажженные свечи и негромкая, грузинская музыка. Полное ощущение, что мы попали в дружеский дом на Кавказе на вечерние посиделки. Мягкие драпировки, тикающие часы, накинутый на высокий стул плед с национальной расцветкой... Окна с противоположных сторон, на подоконниках которых сидели мальчишки. Слева черноволосый (Степан Поливанов) и блондин справа (Глеб Дерябкин).
Услышала за спиной мужской шепоток: "Театр очарователен!" и не могла, не согласится. Обычно все происходит как? Актеры отдельно, зрители отдельно. Ничто не смешивается. А здесь... Первый ряд лицом к нам - исполнители. Напротив, за тем же столом на расстоянии вытянутой руки, зрители. Далее, чуть повыше, второй и третий ряды. Я попала на второй, чему была очень рада, т.к. появилась возможность немного пофотографировать, что обычно не принято и не удается.
- В горах старики говорят: "Кто не знает, куда он идет, может очень сильно удивиться, попав не туда", - начал пожилой аксакал в тюбетейке с четками (Юрий Соколов). - Но ведь можно и приятно удивится. Если в вас будут затронуты струны души, попадут, так сказать, в резонанс, подпевайте... но в той же тональности!..
А дальше... "мелодия вошла в кровь..."(с). Описать чужой голос невозможно, я за это не возьмусь. Захотите услышать, приобретайте билеты и приходите сами. Не пожалеете.
Рассказчик очень грамотно переслаивал песни с биографией автора, Б. Окуджавы. Репрессия и арест матери в 37-м...срывающиеся мальчишеские голоса, не понимающие, что произошло...(Великолепно поставлена подсветка: во время исполнения остальные актеры застывали, как статичные фигуры и луч света освещал только певца). Война... когда пошли рассказы о фронте, погас свет и одновременно старый рассказчик чиркнул спичкой и раскурил трубку с махоркой... Не люблю курева, но в тот момент, это было сделано так...вкусно и в тему...
Да, что говорить... "Каждый пишет, как он слышит,
Каждый слышит, как он дышит" (с).
Также выступали Юрий Ценровский, человек с внешностью постаревшего Арамиса. Роскошная девушка в платье бирюзового цвета с шалью Анна Комова, безумно напомнившая Анну Герман. Юрий Буторин. Хрупкая девушка с потрясающим голосом Юлия Михеева, мать одного из пацанов, Степы Поливанова. Еще одна исполнительница, имя которой, увы... Гитарист и пианист. О, эти люди заслуживают отдельного слова! Были моменты, когда полностью погасал свет. Можете представить себе, какое впечатление производит виртуозное исполнение, удары клавиш и звук струн в полной темноте?.. Лично мне мурашки были обеспечены.
Под конец, ну какое застолье без вина?.. Разнесли красное. Чокнувшись с пожилым рассказчиком и пожелав ему здоровья, поняла, что запомню этот вечер надолго.
На бис мы вызывали их трижды, отпускать не хотелось...
После долго думала: почему исполнители так неизвестны? Подобные голоса жемчужины, редкость...Потом поняла... то, что они делают, это от души и для души. А это штучный товар, не массовый. Придя в этот театр, всей кожей чувствуешь... там такая атмосфера...того, что тебе рады, тебя ждали и тебя любят...
Возвращаться домой не хотелось. В таком состоянии запираться в четырех стенах, все равно, что в клетке. Перегоришь. Потому, не долго думая, рванули на Арбат. Там стоит памятник Булату Окуджаве. Несмотря на поздний час и холод, у его ног лежали замерзшие розы...
Рядом есть кафушка, "Му-Му", на вывеске которой, пустотелой черно-белой корове, фотографируются все кому не лень. Зашли внутрь. Там можно нормально поесть и не получить удара, увидев цену в чеке.