"Поэтам нужна лишь слава!", - 
Сказал мне знакомый однажды,
И вырвался крик: "Неправда,
Им чувства людске важны!

Милее всего им на свете,
Улыбку узреть на лицах
И силой стихов всем детям
Слезу утереть на ресницах!"

"Ну хватит смешить меня, право!
Ведь глупо с твоей стороны
Кидаться обломками славы,
Чтоб люди сияли, цвели!

Зачахнут они, не заметишь,
Погрязнув в обмане и лжи,
Частичкой души зря их тешишь,
К твоей они лире глухи!

Запомни, подруга навечно,
Что жизнь - это поле войны,
Где каждый спасает конечно
Лишь волос с своей головы!"

Я топнула грозно ногою,
И в бешенстве резко вскочив,
Вдруг крикнула: "Будь же собою!
Не будь ко мне так нечестив!

Вокруг тебя люди с любовью
Лилеят друг друга, а ты...
А ты подчиняешь их болью,
Ломая в душе им цветы!

Ну...что замолчал, "друг" мой милый,
Не уж то боишься признать,
Что все твои доводы лживы
И нечего больше сказать?!

Так знай, что намного сильнее,
Поэт когда пишет стихи,
О славе совсем не жалея,
И думая лишь о любви!"