Аккорды, не мы,
Мы, это ноты,
Тем каждому меньше заботы.

На тонкой бумаге, с другими,
Закручены сюжеты шальные 
И Бог, принимаясь за пьесу,
Дал каждому нужного весу.

Из под рук вырываются звуки
Жалобной, человеческой муки.
Среди них голоса - это дети,
Они рады всему на свете.
Им дали немного хлеба на рассвете,
Другие воды попросили
И через лет пять их желание удовлетворили,
И то, чтоб не выли.

А пальцы Маэстро и не играли, 
Люди сами свой рояль достали
И на костях, пулеметом, пьесу написали.

Рукоплещет планета штормами,
Кровь протекает реками,
Мы играем репризу веками.
Бога давно нет с нами!