Ни страны, ни погоста...
И. Бродский

Сдуло ветром корону,
Серп-и-молот с звездой - 
Над родимым простором
Дует ветер лихой!

Две империи пали,
Плоть глотая, как пыль.
Мертвых кружатся стаи
Над рядами могил.

Эх, кликуши, фанфары,
Барабаны, салют...
Только новые страны
Нам на смену придут.

Снова щедро заплатим
За имперский размах,
Но небесные рати
На земле - только прах.

Будет больно и горько, 
Если чУдный, чуднОй  
Улетучится с ними
И язык наш родной.

Июнь, 2016; октябрь, 2018