Вновь, в нездешней тоске, ускользает весна,
озарённая вспышкою блица;
ускользает закат, 
вид на сад из окна,
ускользают из памяти лица.

Ускользают стихи, 
ускользают цвета,
ускользает прелюдия Баха,
заблуждение,
каверза
и правота;
и триумф, 
и рутина,
и плаха.

Ускользают года, ускользают, как ртуть,
а в душе, день за днём, - сажа тленья...
Ускользают мгновенья, в которых вся суть.
Ускользают о них сожаленья.

Спорить с временем, право, лихая юдоль -
слышу вновь, закрывая глаза я.
Ускользает здесь всё, остаётся лишь боль...
И сама эта боль ускользает.