_______________________________

В России любят инородцев,
поэтов любят на Руси
из тех, кто вроде бы бороться 
не против с гнётом властных сил,

чудных, припадочных, убогих,
фанатов огненной воды,
с катушек съехавших в итоге
и тех, кто помер молодым,

кричащих лозунгами в стадо
про то, что здесь совсем не тут,
а нужно сделать так, как надо,
и братья меч вам отдадут,

что мир сошел с ума немножко, 
пойдём, мой друг, туда скорей,
где на неведомых дорожках
следы невиданных зверей,

несутся сани в чистом поле,
снежинки мчатся сверху вниз,
я к вам пишу - чего же боле,
пора, красавица, проснись.

Глядят картинки толстых книжек 
глазами гения на вас,
смеётся он, он не обижен
вниманием широких масс,

их прямо с детства приручили,
к тому, что гений - это он,
забронзовевший без причины
на берегу пустынных волн,

и мысли льются утончённо, 
в кудряшках тихо тает снег.
Я - тоже в теме, тоже чёрный
и в чём-то вещий. Как Олег. 

"Мечты-черты" скрестить не лень мне,
смекалку проявив и прыть,
и "вдохновенье" с "упоеньем"
сумею я объединить.

Над глупым текстом анекдота
я нарисую букву К***,
пускай не все, хотя бы кто-то 
решит задуматься слегка -

а что за хрень хотят нам впарить
под видом якобы стихов,
рождённых в творческом угаре, 
и что ж мы верим так легко в

сакральность смысловой нагрузки,
ну как же так и почему
простор мы видим там, где узко,
и всё прощается ему -

смешному автору творений,
любых ошибок вид любой, 
моей ли глухотой, твоей ли -
и даже слёзы и любовь

не штампом пошлым режут уши, 
а все придумано не зря
для тех, кому не скучно слушать,
как тридцать три богатыря

уныло топчутся по пляжу,
покинув дно морских стихий,
ни темпа для, ни ритма даже,
а чтобы вляпаться в стихи,

и буря мглою небо кроет,
и поп Балде не дал аванс, 
коты цепные ходят строем -
для вас, родные, всё для вас,

открыв сомкнуты негой взоры,
врагов узрим и подлость их,
и как злодея опозорил
опасный людочкин жених,

и дядей самых честных правил, 
где Германн с картами в руке,
и Моцарт бодро пьёт отраву
от петербургов вдалеке.

Нет, не пойму, зачем вам это,
но с удовольствием продал
бы то, что вас так тянет к свету
его несложного труда.

Я точно стану душкинистом 
и развернусь лицом ко всем,
до фанатичности неистов 
в своей неистовой красе,

обрушусь я, как смерч на рифы,
сердца людские чтобы жечь,
как Душкин жёг - глагольной рифмой,
привычно пряча смех и желчь,

любезен будет он народу -
благодаря мне, много лет -
интеллигентам беспородным
и тем, кто очень даже нет,

и заработаю, ребята,
на бреднях в несколько томов -
что есть подтекст, но сильно спрятан,
для тех, кто мозгом не того.

И ничего,  что много было
таких прохвостов до меня,
засуну я в кормушку рыло
и буду чавкать, как свинья.

Кормушке что - она бездонна,
и Душкин  ваш давно убит,
а здесь помимо строчек тонны
соплей, дуэлей и обид.

Собрать осталось в общей куче
массив из сплетен, лиц и дат,
и то, что мало он изучен, 
но как же дьявольски [хорош]

и тонок, если разобраться -
взаправду,  точно ли и в чём. 
Такая вот задумка вкратце. 
Вот прямо завтра и начнём. 



_____________________________