Сейчас ночь. Я нахожусь в комнате полной воздуха и в голове полной мыслей. Мысли частенько ходят по ночам, громко шоркая тапочками, и от этого мешают спать. Иногда, они молча перемещаются вдоль извилин, а иногда оживленно обсуждают наболевшее и накопившееся за день, а в худшем случае и за всю жизнь.
Никак от них не избавиться. Мои мысли часть меня - мое население. По большому счету мне приятно, что в голове Нэ Римару есть и здание парламента, и университет, и базарная площадь. Единственное, что не нравится мне - не я этот город мыслей построил и не я его продолжаю преображать.
Нэ Римару - био-площадь, помещение для Того, что неизбежно будет развиваться во мне. Никто меня Римару не спрашивал: -"Слушай Нэ, а не хочешь ли ты завести себе мыслей?". И правильно делал этот Никто. Ведь кто бы ему ответил, без мыслей то?
Но это не важно. Мысли завелись и теперь они часть меня - я считаю их своими. И плевать ведь, мои они на самом деле или не мои. Изначально, все таки, не мои, а вот их потомство уже, наверное, мое. Хотя, если у мысли тоже есть мысли, то она считает себя своей...
Ну, к примеру, планета Земля. Она ведь не сразу в курсе была, что люди на ней живут. Вначале на ней "что-то" завелось. Потом это "что-то" стало "другим", когда было с "таким же". И получилось совсем "не такое" как было. И на каждом этапе - у каждого "такого же" и у каждого "что-то", возможно тоже были мысли. А теперь, вот, у меня.
Так ведь и мои мысли не такие как у кого-либо еще. Ну, они, конечно, могут быть похожи на чьи-нибудь, как Русский на Африканца или как Китаец на Японца. Но и в тоже время совсем, ведь, они другие и никакого серьезного сходства в них нет.
Т.е. ели так выходит, то (метафорически выражаясь) мы с вами - мысли нашей планеты. А она с остальными похожими на нее, но совершенно другими планетами - мысли чего-то другого, которое, может быть, тоже сейчас не спит.
А может быть, не просто не спит. Возможно, у этого чего-то и в мыслях никогда нету блуждать планетами. Оно, возможно, просто так устроено. Просто оно есть и это удовлетворяет. Вдруг этому не обидно, что То, что внутри него ,может, и не этого вовсе.
Тогда этому здорово. Тогда оно не парится по поводу авторства. Оно есть и ему как-то.
Невероятен, наверное, безоценочный мир. И возможен ли?