Вильгельму Параною

Редко, 
но бывает.
Молотом по вискам.
Колокольным звоном по уху.
Рот искривлён ухмылкой.
Не ждааали.
Думали, другой придёт - 
который резок и весел.
Нет его.
И не будет.
Был ли?
Были
былью
дни другие.
Люди сонны,
строчки склонны
к сопричастности.
В частности,
ко всеобщему мировому прогрессу,
стадному чувству и дистрессу.
С головой в пучину.
Истину
ища там, где быть её не может.
Приговор отложит строгий судия.
Кто я?
Хмельной скоморох,
чьи слова - что горох от стены -
отскакивают ото лбов чеканенных
и тонут в стаканах граненых.
В стонах,
в рытвинах лет на лице белого света.
Нет ответа.
Истины нет.