Летает бабочка: цветок, ещё цветок,
и вновь летит, пыльцы сметая иней.
Ей невдомёк,что, к счастью, - мир жесток,
а жизнь её, как сон на паутине.
А век её - мгновенье: взгляд в окне,
как вспышки ток, росы нектар в пустыне.
Но вопреки, она живёт доныне
в моих цветах из осени - во мне.
Летай же, бабочка, - велик твой краткий час
под отгоревшей стылою луною...
И два крыла, играя и лучась,
мелькнули вдруг, как знак, передо мною.