О родине пишем -
о звёздах, упавших в траву,
о сумке пастушьей,
темнеющей подле ограды,
о звонком ручье,
разбудившем слова поутру,
об осени поздней,
сердцам раздающей награды.
 
И всё же, и всё же,
иное мне видится в снах:
глаза на заре,
глубиною которых погублен,
короткие встречи -
походки волнующей знак,
скупые слова,
обжигавшие нежностью губы.
 
Они - моя родина
в самом простом и большом -
без них не сумел бы
увидеть звезду на ладони,
ручья б не услышал, 
и не был бы лист невесом,
и не было б света
в далёком, единственном, доме.