Если б получилось, 
Рассказать словами,
Как приходит буря,
             и рассвет морской,
Как волна искрилась,
Падая на камень,
И как пьяный ветер,
             спит в июльский зной.
    Я б тогда не ездил,
    К морю очень часто,
    Доставал тетрадь бы,
             просто и читал,
    О том самом месте, 
    Где я плавал в ластах,
    И где солнце в воду,
             прыгает со скал.
Но не так всё просто,
Как сперва казалось,
Я придумал "краски",
         "кисточку макнул",
"Рисовал" я остров,
Тихую усталость,
С какой ветер гонит,
         вечером волну.
   "Рисовал" минуту,
   Ту, перед закатом,
   Когда чайки страхом 
            темноты полны,
   Всё кричат кому-то,
   С бешенным азартом,
   Предало их солнце,
            сдав во власть луны.
Но не получилось...
Нет, ну я не спорю-
Стало быть таланта
         нет, я так и знал.
Только лишь приснилось,
Голубее море,
Сразу потянуло,
         что-то, на вокзал.