Природа... и сколько не рисуй,
В каких сезонах, формах,
Красках не изображай,
Это лишь малость от всего.
Она так неожиданна, прекрасна. 
Нежна в морских восходах и цветах,
А в яростных закатах, в осени 
Печальна, но контрастна.
Жива и весела весной, и я'рка 
В лете - так разнообра'зна,
В такой палитре красок!, 
Для глаз, души и восхищенье, и отрада...
Все это жизнь, все это мать природа.
А мы, наверное, её мечта. Иль боль?
Иль квинтэссенция всего,
Что Бог, Земля, Природа 
Смогли создать все вместе.
Ну хорошо хоть не урода. 
Которого уж человек пытается все вре'мя
Создавать, и рисовать, даже рожать...
Как следствие иного толка, 
Не созидания всего, а, наверно, 
Эксперимента от сознанья,
Где лишь оно первоначально...
Не буду больше продолжать.
Ведь я пишу стих о природе, хотя...
В жестокости и жёсткости отбора...
Но нет, не буду я её , верней,
Как можно с моей несовершенной
Колокольни, ее хоть в чем-то упрекать.
В таком естественном, таком необходимом
Праве. Она же Мать, в самом
Широком смысле слова.