Янтарно-пыльная сельва, закатное Солнце,
Пыль оседающая на камнях,
И этот их дух, въедающийся до донца,
Чуждый и острый, как вечный страх, 
Как кактусов мягкие силуэты,
Обрыв в мескалито и в сон впереди... 
Песочное, знойное, вечное лето, 
Засевшее где-то в его груди. 
Гитарные рифы и трепетность пальцев, 
Жестокая правда, как яркий свет.... 
Которым, из тысяч таких же скитальцев, 
Срывался и падал в багровый бред? 
И по камням, кожей рук, на поверхность, 
Оставив в залог возвращения кровь... 
Которым из сотен таких же, брат мой, 
Поднимешься, чтобы спуститься вновь...?