Почитать бы тебе Цветаеву,
Да ты вряд ли меня поймешь.
Хочешь, я для тебя придумаю
Несравненную, сладкую ложь?
Хочешь, будет рассвет малиновым,
И в полуночном злом бреду
С головой, словно медь, повинною,
За прощеньем к тебе приду?
Хочешь проще? Нежней? Неискренней?
Женских глупостей? Светлых слез?
Так найди себе дуру. Выдумай.
И люби ее не всерьез.