Песок под ногтями, мокрый песок,

небо серого цвета. 

Боль стучится пунктиром в висок,

от судьбы не сыщешь ответа. 

Криком застывшим рука упадет. 

Волосы спутают пальцы.

В землю ложится любой исход,

земли не надо боятся. 

И прорастая сорной травой, 

колючей лесной малиной,

мы возродимся и в небо уйдем, 

криком весны журавлиным.