97-ой автобус уходит куда-то в сторону,
97-ой автобус шахматным ходит конём.
Я перестал писать, иероглифы не лезут в голову,
И все мысли не о поэзии, а о совершенно другом.

Ты не красишь розовым волосы
И Хлебникова не читаешь запоями,
Просто смотришь в окно на полосы
Чёрно-белые, для пешеходов построенные.

97-ой трясётся от старости,
Чёрным дымом отгораживается от любопытных,
И я чувствую все эти усталости
Групп поршневых самобытных.

Ты останешься на своей остановке
Ждать не переполненный, если получится...
Июнь нынче холодный и я без ветровки,
А то бы остался с тобою здесь мучиться.

                                                             2011г