Сон на понедельник тревожен, как гудок приближающегося поезда.
Сначала не уснуть, как после посадки в вагон.
Утром не встать, словно едешь четвертые сутки. Ленин когда-то, вот так же возвращался из зарубежных гастролей.
Поезд трясёт стаканы, ты их раздвигаешь, но они неминуемо сближаются, как сближаются
на горизонте небо и земля.
Сон трясёт воспоминания и они вываливаются, как пончики из автомата по их приготовлению. Остаётся только выложить их на тарелку и посыпать пудрой всех тех лиц, с которыми вы столкнулись за эту ночь.
Вы медленно идёте по шпалам, везде раскиданы фрагменты рук и ног, но вам не страшно. Вдруг раздаётся мощный гул и звонкий гудок. Думая, что это поезд, вы отскакиваете в сторону, на насыпь. Но поезд не случается. Надоедливо звенит будильник и пора вставать. Начинается утренний понедельник.