*  *  *

В стихах собой не жертвует поэт,
но лишь строка нечаянно задела,
готов он душу выпростать из тела,
и окунуться в облачный просвет...
Творец крадет (добытую с трудом)
у красоты божественной частицу
в который раз он разорвет потом
истерзанную вычерком страницу
и вспомнит - голиафова гора
скупа на поздравительные розы,
но не решится снизойти до  прозы,
когда судьба на кончике пера...
PS.
Зачем, все чаще думаю, зачем
в эпоху катаклизмов и предательств,
в решении стихотворных  теорем,
ищу надежный способ доказательств?
Поэт в стихах с реальностью на "Вы",
но лишь ему мучительно знакома
попытка разгадать язык листвы
иль грозный крик  раскатистого грома...