Виноградный лист сорвавши с ветки,
Наглый ветер гонит, словно мяч.
Так и жизнь моя  -  то счастье в клетке,
То на воле с кучей неудач.

Как гадать на счастье без ромашки,
Как мечтать с пораненной душой...
Словно жизнь на рваной промокашке,
Да ещё на смоченной водой.

Может, зря пытаюсь строить планы,
Может, зря хочу судьбы иной.
Становлюсь и замкнутым, и странным
В отношении с самим собой.

Как тот лист, гоняемый ветрами,
Что мечтает вновь зелёным стать,
В мир смотрю наивными глазами, 
Даже не могу спокойно спать.